ninguem ama ema

cashamento

2012-01-27T03:12:00.004Z

Diz-me o ormem: estou à beira do fi(l)m. Sin embargo, segue ilustrando-se: “ Espelho meu, Espelho Meu! Quieres Cash(ar) Com Eu?”. Lúxido, o homem-elvis de menphis-tófeles, turca pela bocarra: és crente ao ponto de não rececionares antigónicos, ao ponto de seres ignorante, ao ponto de não seres terapiçêutico e achares que tudo se resolve pela tua lã em-pregada?

Foder Bem. Foder Outro.

Por exemplo: Um Cashamento.

Try, Canada-Try!

Um se existe, não depende de ninguém.

Vai-D’Ossos!

98 anos verificáveis na Madalena

2012-01-23T01:55:00.001Z

Em manifestação sincrética aluece a imitação do silêncio, disse por convicção Elisa, respondendo à apodia do amílcar sacristão que se impusera no altar com um acto verbal visionário: “Dá Deus O Sino A Quem Não Tem Badalo”. Com Deus, nenhum ormem está para além da Fraude. Um ormem é uma Fraude.

O alterável provém do construído. Se a noção de ruína não for transmitida, seja genética ou em sequela, que resta senão o repetimento?

As únicas animas da ideologia infante são encontráveis, e apenas, em dorsos dos resistentes: os outros, não humanos, animais. Tive uma tia assim, animal, resistiu à aprendizagem, resistiu à adaptação. Existe. Tem 98 anos verificáveis na Madalena. Que agrura não ter o meu corpo exemplificado tal resiliência. Que horror estar provido!

dispensa a5

2012-01-18T19:26:00.003Z

Mais do que uma ciência da angústia, o branco é uma dúvida pouco erecta. Dissemina-se pelo molhe onde noite e consciência se entrelaçam no casco de uma galera. Nesse momentâneo colchão de mar, exaurido o fôlego de marés, faz a salsugem o seu trabalho de leitura. Na pequena dispensa A5 do porão, largo é o tempo de escolha e rarefacção. Todos os nautas do corpo abrem as luzes para o reconhecimento. Vão de fenda em fenda garantir a segurança da provisão, de-fender-se. A interpretação é por relapso lunar um andamento parado, entregue a uma tribo que só entre si comunica. Ao mantimento raramente é permitida a fala e a iluminação. Entre a proa e o estibordo tudo é paulatinamente identificado: condimentos de época, prazo de validade, carpintaria e tecnologia mot-bateau. Pouco antes do raiar da repetição, a dispensa aparece tremendamente limpa. Quando pela manhã o imediato biólogo chega munido do microscópio de varrimento ligado ao plasma dos tripulantes, verifica-se na imagem que a dispensa está cheia de migalhas do poema. Os marinheiros coletam todos os fragmentos para que à noite a bolacha de água e sal volte a estar inteira na dispensa.

chover

2012-01-02T00:01:00.000Z

Dois homens paralelos e uma mulher na casa-de-banho marcham sobre a noite dos carris, um túnel sem madrugada, cúspides permanentes sem contaminação dos elementos variados. Portam, desde a manobra giratória, as faces de cinzento-ferro, o grande alucinatório que concede à libido o acesso à fuligem dos couraçados.

Mesmo na indústria aplicada ao doméstico, chocalhar uma média caixa de fósforos é ouvir cacarejar uma galinha. Por exemplo, a cobertura extrema: os ténis que fincam a beleza das filhas não consentâneas. Transitam estas vestes humanentes em vias dóceis, pequenos carreiros dromórnitos que nunca desiludem o quarto sem antenas. Garantem o choco masoque. Morrem na serenidade anterior à mórula.

Por momentos, incluindo os atávicos, Zacanga dinamizou as agulhas: mudou entradas e saídas sem que as páginas automotoras estremecessem de interpretação. O nómada transversal, em seu autocad de projeção, pelas poucas visturas das janelas cerradas, restou-se a si como um universo em finito. Para o in finito seria necessário cumprimentar o universo de Euclides que tinha um plano.

Os dois homens e a mulher-agora-descansando orateiam semiologias, o futuro é-lhes tão incompreensível quanto o inglês da primária. Vêem televisão pelo passado. Não aguardam. Talvez apenas a geologia dramática os rompa e a meteorologia piedosa lhes confira o conhecimento misto de cho(vi)ver.

manuel laranjeira

2011-12-19T23:47:00.002Z

Bosão General

Quando se circula em volta das diferentes produções de Manuel Laranjeira, o nódulo da fixação ao mesmo está em combate permanente com a ataxia locomotora que leva a actividade cognitiva a um excesso de erros em diversas medições. Que o Maior, complexo. A arroto-fauna encardida no superior, essa vulgaris. Que o Maior – na composição materna do Manuel – a mãezinha levava-o oralmente por Laranjeira, em revés dos outros relativos – é aquele que rejeita e se enjeita: o rejeitado-enjeitado, fiel a uma imaginária psiconevrose da virtude, fiel à linhagem sifilítica, à tabis dorsalis, confundida por todos, aí incluído o Amadeo, como Acto de Pose.

O pé-prá-cova, em Manuel, sintaxa-se em pé-pra-todo-o-sempre, como religação da circunstância corporal à imanente movimentação do conhecimento epocal das transações neurológicas. A inferição do bioritmo, isto é: a filiação na cognisciência em vigor, leva o pé à condição de ideologia: o pé-ssimismo, ou pé-si-mesmo. Não houvera essa douta apropriação diagnosíaca e talvez outro galo cantasse, caso houvesse Galo, coisa difícil de suturar já que Augusta, conhecendo em seu corpo a efemeridade, jamais se dedicou ao crochet, ou brochet, dos diários íntimos.

Nervura-Nevrose

A nervura, gota arquétipa de Teresa descalça e concomitantemente de sandálias d’Ávila, proliferando adentro da “Doença da Santidade” – prostatação legitimatória e inconsequência colossal enquanto tese e justificação – muda do assento vaticaneiro para as termas de Charcot, com a fragmentação – pré-novalis – de mente e coração, isso do léu, do nu, síndrome da auscultação laranjeiral em demanda do fraterno senso-biológico, nirvanando-se na febrilidade paixonástica que anseia o teto sistémico pós-Hegel.

Uma criança-homem, uma crença-homem, pouco deambula ou perambula. Difícil acrescentar milhas ao perímetro Srªa da Pedra – Porto. Laranjeira só conduzia cavalos no resfolego dos lençóis de hemoptises. Um Nobre sem Praia da Boa Nova. Entre o vidro e o espelho, a sanha da unialteridade. Um roer de tremoço, sem lápis-lazuli, no decâmetro da (se)Creta onde patologia, activismo e desânimo se conjuravam para o nascer da morte.

Cartas

Precavido contra os enchidos das relações amigáveis, boiando entre o desdém e a identificação, Laranjeira carteava-se com letras de igualha e mistura numinosa de aprendizagens neuroaceites de Régis, com freudmática e a visão falesial do despenhadeiro da enfermidade própria e sua conjugação com o catálogo das enfermidades irmãs.

Do alcipe neo-clássico por onde varria o seu correr republicano-superior, na vozearia do inapto, do incompetente e do insolúvel carnal – vis-à-vis com a impossibilidade da desfixação – o doutrinador dos areais da costa verde engolfava-se em Espinho como em taberna de Alfama, no determinismo do fatal de onde não atingia aragem, dada a profusão de imagens que lhe reforçavam a auto-imagem, mesmo quando não lhe era de feição (recordem-se as suas recriminações epistolares a Amadeo).

Da epistolografia ressalta a meseta extensa de Unamuno, o vertedor simultâneo do descrédito, o paginador da inquietação, o idólatra em demanda do semelhante. No câmbio lírico-depressivo laranjeira-unamuno resta, na exactidão do resto, a atrofia multissecular de funções antagónicas aos seres, sejam os dois, ou ambos, ou, em estrutura, o amblexo.

Posse e Desposse Como Variação do Existente Irresolúvel

A versiculagem laranjeira – com o excepto soneto da Morte – é uma dor em roleta no casino, até no cansino. A totalidade nunca sai, seja de jackpot seja de cama – nesse mame cresce o corpo e míngua a boca.

A ferragem maternicular – onde a ideia do masculino se inventa à falta de mimesis – conveniará no chapéu, design de força sobre a janela social, design de abatimento ante o espelho. Toda a articulância – ejectada nos jornais de época ou em peças de teatro para conversão – evidencia a permanente redundância que vitimou Laranjeira, distribuído entre a palavra messiânica e a afasia do corpo actuante. O seu louvor ao João de Deus é um apego religioso, uma pulsão de pertença, uma captação de grupo impossível. Faltava-lhe a Teta.

Nas febres – já versalhadas por Cesário e Nobre – se encontra a mais íntima das ideologias de Laranjeira: um cano rígido, desde sempre apontado ao Fatal, disparado em Fevereiro de 1912 como acrescento à trilogia sistémica de Durkheim (in Suicídio). Laranjeira adita à configuração mimética e anómica, o suicídio eutanásico, antes não revelado ou inexpresso, como sarcasmo final ao romanesco “País de Suicidas” que ainda hoje vasa o horizonte sincrónico da apneia existencial de quem vive à beira-mar. À beira.

carnoficina

2011-12-06T00:01:00.004Z

A contemporânea oficina de estiolar plantios com voz cava e numerologia java, pigmenta de forma totalitária o quedo e o transitivo. Esta oficina crava, esta oficina escrava. Despreza quem se compulsiona nas caixas de entrada, demandando notícias do gengibre.

Imagina – disse o Guedes nos arredores – que os oficiantes me querem matar; esta carnoficina é ignorante, bombardeia cemitérios.

A oficina produz lápides, vive das lápides, impõe lápides, vende lápides, detém a única página web de lápides, é dona de todos os canais de televisão terrestre, faz exposições de lápides, edita manuais de lápides, controla a distribuidora lapidomundo.
Quanto à música só admite sons lapidares.

A morbo-sintaxe desta oficina, com sede na recuperada Atlântida, é misturada com o leite nas creches, e inclui todos os trâmites intercomunicacionais: economia de campa ou vala-comum, roteiro de comportamentos de acordo com a convenção de Peste, desformatação genética da pulsão amorosa e, sobretudo, a competição destinada a decidir quem morre melhor.

Os doutorados em lapidologia ocupam todo o cenado. Os seus senhores jamais se sujeitariam a serem vistos na Cena.

foto gafe

2011-11-17T18:49:00.001Z

Júrio– E se enlouqueces?

Morantes – Deixo de estar sujo.

No covil habitativo, o ormem junta-se à plasmaceira. Sonda-se pouco mas repara, no comando dos catálogos, que participa involuntariamente no item da fotografia metafísica: tiram-lhe fotografias sem o verem.

Antes, estava o ormem a rondar os corpos em esgueira plástica ou psique variada em noitiça.

Estava no poleiro fotográfico, rosnava a extra-dição.

Mantinha, entre os dedos dos pés, oito levantamentos acesos de conhecer o chão.

As máquinas de exercitar os cortes nem sempre sustinham o vórtice orgânico, não raro essas interfaces de rejeição colocavam o disparador em estando de murchandade. Via-se, através do filtro de fundo, o uniforme urânico ocupando a fronte digital dos dedos não alumiados.

O quente, essa nostalgia suicida.

carpas do extrême

2011-10-30T04:11:00.001Z

Resulta, no mais que imenso, rechauvinar a depressão induzida pela rezomática, um galho abstémio da corpórea rizomática. Jussara Salazar, uma médium de colóquios epistémicos, torneia, em arqué simulacrau, as visões protofolclóricas de uma água benzida pela ciclotimia que nos (a)parenta. As carpideiras - em suas secções de marketing como as pescadeiras da póvoa de varzim, introduzem mais-valias de culpas que permitem a sonoridade divina, um esoterismo piscicanalítico onde o Oceano sempre leva vantagem. Carpir, e em misticismo laico diagnosticado em 1909 por Manuel Laranjeira, é um gabinete de metacarpir. Origem dos bogos. Lucro dos detentores. Carpir e suas funcionárias são a terapia fundamental dos carpos e metacarpos sistémicos. Carpe Diem, ó moças!

nervoeiro

2011-10-18T18:25:00.002+01:00

Ali está, entre os arbustos, bustos por falta de ar, focinhando o tempo em direção à posterguidade. No cair do tempo encarregado, adere ao nervoeiro para proteger a vista. A ponte é um sistema visual que o arrecada do infinito e lhe fornece os lambris de um teto marsupial. Os poderes passam por cima em obediência ao deus Kromos, um deus combatendo o outro, o Kronos que, porém, igualmente lhes revisa os tubos de escape.

Não se tocam, na aparência geometrista. O arcado, ponteagudo e grave, procura uma beata no bolso mas a alquimia metamorfoseia a beata em deixa psicológica. Aí a vera hermenêutica da escultura de rosto abalroado pela mão. Camille nas Fontainhas, Paul no xadrez do trânsito radialmente.

Um homem em sua sacro-caverna, toma de 8 em 8 horas um comprimido de cinismo para se espelhar como homem superior, isto é: chuperior. Um outro, mais ágil quimicamente (toma cinismo de hora a hora), ri-se (ó bergson) e comenta-lhe no ouvido direito: “sim, és shiperior”.

terra e desterra

2011-10-10T02:20:00.001+01:00

O Negócio da Lusofodia

A frequência do estar poético provém de um abalroamento fugaz. Nas almas receptoras foi introduzida a ideia totalitária de que todo o animal humano é um ser falante e escrevente. Tal se vê no rodízio das milhares de falas e escritas, o corpo humano se tornando um escrAvente.

Quando o animal humano é colonizado por uma língua, ainda na imberbe fase de ausência de filtros, o sistema linguístico percorre-lhe todos os órgãos, genes e mito-condrias. O corpo humano é atacado logo à nascença. Por este e outros meios lhe é retirada a liberdade. Por isso se torna alegórica a fórmula da desterritorialização da língua: a língua é tão imperialista que faz de cada corpo humano um território seu.

O processo cripto-linguístico decorre em simultâneo com o processo sócio-linguístico. A caterva de legitimadores de falas e escritas, no seu afã apropriador de corpos, incita à norma comunicacional. O pensamento é invadido por sintaxes e toda a sorte de gramáticas, assim se eliminado a poesia, isto é: a possibilidade de cada corpo ter uma língua própria.

Por debaixo da formatação linguística, porém, a resistência neuronal à formatação vai fazendo o seu contra-poder. A isto se pode chamar de criptolinguística (onde nenhuma língua é deixada de fora, onde nenhuma língua é superior à outra, independentemente das quantidades de formatados falantes e escreventes).

A Indonésia é o estado com mais riqueza linguística: mais de 4.400 línguas estão disponíveis para o momento xamânico. Um dos problemas dos falantes e escreventes europeus é não conhecerem a biodiversidade linguística. Desde a escola primária são condicionados a falar e a escrever no inglês de mercado, sem sequer suspeita do corso ou do sardenho, do bretão ou do basco, entre centenas de exemplos europeus.

A fala e escrita tornaram-se um vício. Nesta Europa em que as formatações instituíram o narcisismo como tecnologia de ponta (e mola), raro é o bicho formatado que esteja com atenção à fala e à escrita do outro. Daí resulta que o próprio território corporal vai minguando, secando, murchando, isto é: repetindo.

No século 19, o médico Charcot reconhecia que a esquizofrenia é o preço a pagar pela linguagem. Se o Verbo é Divino, Deus quis-nos esquizofrénicos. E, nesta estança, não há como fugir ao Sistema, excepto os que já vêm preparados com trissomia e outras tecnologias da verdadeira individualidade.

Ao contrário do que diz a narrativa bíblica de Babel, a diferença de língua é essencial para a sobrevivência. O actual globalismo envia todos os dias eletrónico-choques a cada um para que todos falem e escrevam o mesmo, com o mesmo significado, com os mesmos fonemas, com a mesma comunicação.

Desterritorializar a língua tem sido, ao longo dos tempos, invadir outras línguas com a língua do invasor. O Alzheimer tem sido a solução possível que alguns resistentes .conseguiram engendrar para se livrarem da invasão. Os menos hábeis terão que se contentar em morrer: só assim se desterritorializam as línguas.

chega do ormem

2011-10-10T01:33:00.000+01:00

Estão deitadas e é um filme. Não adormecem, mostram-se desactivadas, operárias de Velásquez, o fotógrafo. Isto são as Verdades: as Verdes. São muitas, e aparecem fora. Um cancioneiro ao largo das cantilenas, um escaranovo em naipe de dentes oriundos doutro canteiro, doutro canté.

Estou a ser gentil-homem porque vais morrer, última terapia. Animou-me o teu porte, a tua frontespicialidade, o design de embrulhar os membros sem aprovação popular.

Gostava da tua boca indiscriminadamente aberta à surpresa.

Uma das pinceladas cansou-se do quadro, senta-se ao ar. Reduz o meu diâmetro visual, transforma-o num pequeno raio óptico assestado em suas mãos, essas extensas, agora seriedades. Demora pouco, nem gatinha, ápicemente adquire o bom gosto de andar a pé inspirada em visões vistas. Dará muitas voltas, não voltará.

Não a vendo, passei o afastamento como uma fora tarde, investigando-lhes a nacionalidade dos tornozelos, desinfestando de mim os megafodes de quem assegurava conhecer a outra piçoalmente. No que ficava, em restos ou restantes, nunca lhes consegui ir à tatuagem. Sobreviver é estar externado?

Vejo o impossível, como Vieira, às coxas contemporâneas acomete-se-me o Ormem! Sim, percebi o pobrelema humano em corpo de uma mulher tão horrível quanto um junto!

uma dalícia

2011-10-01T16:36:00.000+01:00

Nos tempos de figueiras, a menina melancólica desabotoava o rosto em direção ao seu unicíssimo: o mar. Só nesse diante abria o nu. A população, onde se incluía família, paixões e retratistas, ficava entretida com a sua retaguarda proeminente, esse propósito egípcio de inventar o nano-fascínio e preservar a intimidade sem trabalhos suados de fingimento. Uma Dalícia.

ex-creta e seu inspector

2011-10-01T16:16:00.002+01:00

Freguês de eventos beirais, com santuário próprio na serra da freita, virgílio liquito tem propanado as pantalhas com o ardor tenaz da óptica dentada. Nesse acto religioso atinge omegabytes surpreendentes para os espectadores de televisões e netes. Nos seus trabalhos sísifos sua milhos com a pujança de baratas indiferentes ao quotidiano estulto dos calcadores. Raramente usa sapatos. Detém-se no pelo dos gatos onde encontra a semiótica sensorial para olhar a vida com despreço.

prolema

2011-09-20T20:41:00.002+01:00

Às vezes escorro-te a cara. É um acesso à raiz. A raiz sem acessórios, sem gadgets, é o poema da prole, o prolema. Não sei se quero estar reduzido à raiz, não sei se não quero ter dentes.

imergindo no emerso

2011-09-20T19:27:00.004+01:00

A Voz do Emerso

Textos: Alexandre Teixeira Mendes

Debuxos: Elisabete Pires Monteiro

Porto, 2011

Os nascituros não são questionados sobre a sua sobrexistência. Avançam para a saída como lume inspirado. Ardem no oxi_génio. São iniciados cedo no talho, ocupam-se líquidos em telas e telhas. Expelem vozes livres de doxas, ardem os seus tocos na Livre Ausência de Vontade.

Estas décadas últimas forneceram as relações com o punkt individualista, no estertor romântico. Tal exo-individualismo correspondeu a uma ausência de individualidade ou identidade tal como proclamada em acérrimo e pensamento por Brandão ou Ângelo de Lima, no ocidental 20º século.

A individualidade é uma matéria de si, uma destença sobre a lura financista, uma eclosão do infinito em cada um. Momentos de estar fora. Mesmo no renascentelho muralhado, aos cortelhos eróticos se exigia uma propaganza própria, uma impossibilidade não castrada pelos refrães da catulha onde o corpo deusdarava.

Todo o individualismo fornica a individualidade que lhe não pertence.

O individualismo é uma propriedade. A individualidade é um Estando.

Nestas leiras de regorgitar conceitos de Arte, lavramos o permanente Incesto, o Palincesto. Na turba das trajédias, a semântica genética produz correntes onde a balsa do corpo navega e se despersonaliza, se desmascara. Para encontrar o Corpo há que remover o software da personalidade, um poder ególatra castrador do eu antergo e, se antergo, continuador, acrescentador.

Olho para o Emerso como Voz do Início sem propriedades de Retorno. Neste baile da gravidade toda a Dança se manifesta por surpresa.

claros de ponteceso

2011-09-20T19:05:00.001+01:00

A operada vergência alimenta-se da oclusão e do contentor de segmentos. Pelas manhãs electrónicas do isolamento contactual escuta-se a pós-lírica conventuária da avó tobelija que morreu em êxtase de dor perante o ataque das visões recicladas. No cantinho do seu naperon encontra-se desaparecido o nome bordado da ideologia do séquito antergo, outro espelho de buracos para onde escapava a identidade repressa.

Uma das suas netas banha-se muito pouco em Ponteceso na semilingua marítima e bifurcada. A absência do trasno inibe-lhe o afogamento. Despeja o balde das constrições no ataúde portátil, solicita à falhésia o reconhecimento da sua tribo meiga. Veste nos pés meias sem dedos. Quando canta, trespassando a invisível maquinaria de pesca, o país redivive.

Está-lhe difícil comer amêijoas no quarto, no minguante.

a menina tem a certeza que é Puta?

2011-09-11T03:03:00.005+01:00

No estetoscópio ouvem-se crianças definitivas, ouve-se sabine sicaud no miolo do som incessante. Este acontecimento não é difuso nem consta do cardápio dos arquivistas que evan_gelam as pulsões adivinas. Alguém a querer quem não c(h)ega, um montado em chamas sem preenchimento. Os genes em ardor, irreconhecidos.

Polícias, turistas e demais fardanças, o mesmo. A pala funcionática oclui qualquer pretensão à existência: todos eles precisam que lhes digam quem são, não existem por-si, na moda sartrianista. São visíveis na eloquência das passerelles fard’áticas, no exato furtar da água, no ático.

Dentro dessa escuridão, todos perdem a sua identidade a favor da sua função, a favor do teatro. São peep-showers autorenegando-se. Recusam estar quem estão, querem ser a função para sempre, incluindo as micções pessoais de fornicação e aleitamento: mamam, dizem, em função dos outros, masturbam-se para que os outros tenham uma vida melhor, dizem aos paróquios cuja compreensão das coisas se tornou um mito maior que os discos extra-terráqueos.

Adoram os sacro-ofícios, repetem maquiavel desde a creche. Estes sacro-oficiantes são um nojo e só os refiro por estarem nos macro-poderes, por se deleitarem em retóricas justificativas do sofrimento alheio (comunicam sempre, em várias missas e outras manipulações, a necessidade de sofrer – todos, menos eles, que se masturbam com o sofrimento alheio). O elogio do sofrimento é sempre o elogio da estupidez, é sempre um servicinho ao Ego mesquinho e auto-idolatrado cuja redenção se encontraria, historicamente, no reconhecimento do auto-latrinado).

Deixa lá o Call-Center, Descentraliza-te! Os do Call Center conseguiram sodomizar todos os teus desejos anteriores à cultura do sonho. Não creias em quem te diz Vai Às Putas. Todos Vão Aos Chulos!

A menina tem a certeza que é Puta?

li a tua praga

2011-09-04T18:53:00.001+01:00

Li a tua praga, pegajou-se-me no céu de platina como uma interface. Bebi-te o tisne da água espalhada pelo serviço de chá que escaqueiraste, enviei-te uma mensagem por devolução. Ficaste aflita com a refracção técnica dos teus adornos incluindo os teodoros. Criaste o dia no salto para outra casa e voltaste a mudar a letra de assinatura. Ficaste menos quando o gato se manteve no deleite solar.

Ao ouvido, os dedos são um simulacro das correntes paralelas. Podes desaparecer as escalas, o metro raso, o metro ração que te deram nas cantinas do auto-encantamento? Só aprendi guitarra portuguesa para dedilhar as tuas axilas, a tua parência. Bem sei que te meteste na caixa do correio para eu te ler. Só há dívidas na caixa, contas, rosários sem rosas. Bastava que cheirasses bem.

alejandra en las escaleras

2011-08-31T16:14:00.000+01:00

Dime

Vuelve a decirme

Redime

(con alejandra pizarnik)

4ª cabal

2011-08-29T17:06:00.002+01:00

A 4ª cabal é capaz de estar fora. Vou-lhe telefonar, embora ela cante muito. É só même. Não lhe quero abrir as folhas, não me quero apropriar do seu portefolio, como se fora, estando, abrurgente. Um fe(i)to só por reconhecimento se acende, trata-se de uma rodagem aérea, fotogramas finais da meta estreada sem guião.

Vais sempre com fornel, o hiper que te escolhe. O Cristo e o Anti-Cristo vão de braço dado à Mijona Comédia. Não se sabe, não chega nem se ouve, quando sussurras o amblexo na dedagem da terra. Ninguém é expulso antes da morte. Por lealdade procuro levar os dedos à genética do não-nascido.

O backup conceptual é um bocábulo, uma explose artesanal.

covil do conhecimento

2011-08-17T17:49:00.001+01:00

Virgílio Liquito não olha nem ouve a Ouropa, não se pasma, ladra no covil do conhecimento da extração. No arcabuz da sua insónia recusa a opuslência da paranóia ao natural. Remete a folia para uma enxerga de silvas onde se freita com essa acidulatriz em ponto morto, tonificando-lhe as vir_ilhas com língua desdobrada. Afirma, como Pereira, tudo isto! conduz pelo Alvão todas as memórias reiteradas de 5 em 5 minutos. Há que vazar! Impossível que o pendura aleatório permaneça seco. A merda voa dentro do carro, no serrim palavroso que recupera em vívido a inultrapassagem. Na chega do Barroso, os toiristas prestam-se à bandarilha da retenção. “A Ouropa está aqui, dentro deste chaço”!

Visto de Longe, em certas tarduras, qualquer antropólogo licenciado e sem varrimento lhe porá a etiqueta de Australopiçecus, sobretudo depois das escavacações onde Liquito se autofulmina com piçemas de jactância berçicular. Quando não há badalo, haja embalo. A peste do recalcamento troveja-lhe como um perfume histórico. Vai a Jericosalém com sede farsi. Os rumores da existência estão-lhe cabreados na repetição do design do arvoredo. Surpassa-se com abébias messiânicas. Presente e presunto, o aparelho de ouvir é um romance inédito de Rabelais, uma Sodoma E Esporra de Pasolini, um mp3 das Sisters of Mercy.

rosa, rosae

2011-08-16T04:05:00.006+01:00

Dona Rosinha, A Solteira

de Federico Garcia Lorca

Teatro Fórum

Encenação: Hermínio Chaves Fernandes

12/13 Agosto 2011

Auditório Municipal

Boticas

As Manolas banhavam-se na água rosa à vista do escabeche. A vozearia pródiga que, desde o diâmetro, impregnava os ares não estabelecia nenhum vaso comunicante com o badalo da formatura. Suspeitava-se, nalgumas clareiras a longe da Roda, que a nanotecnologia aplicada a todos os azeites pairantes tinha por objectivo uma rápida diminuição dos animais, a criação massiva de animais diminuídos.

Quando o fogaréu andaluz ocupava toda a cena as incursões das salamandras exemplificavam-se como dinossauros diminuídos. As crianças transmissoras eram ensinadas a facilitar estas reduções uma vez que, diziam os maiores, asseguravam a genética passagem do poder da Mão.

Embora nunca o tenha declarado, fosse às parências fosse ao piano, Rosa tinha sido sonhada, em 17 de Agosto, por uma andorinha rubra que lhe debicara a sinopse de um drama de continência lavrado sob a expelição da contiguidade. Ao sonho não foi permitida a revelação do ninho dessa andorinha oracular.

Personagens consoante a interpretação policiástica – diante da arquitectura da claustrofobia.

Na geomância alguém em corpo perpetrará a Lebre em sua Carreira? Alguém assumirá a Lebre contra os Faróis?

prolepsíadas

2011-08-08T00:03:00.006+01:00

Prolepsíadas: pelo charco me aparece, em muito, o nariz de anna akmatova. Agora que a saliência está imagem, a sua ossatura bífida arquitecta uma geometria da existência explicadora, parente do nariz de diderot. Sem grandes paralaxes aí se maneira o vetusto chapéu mandarim. A asatura proeminente inscreve o vaticínio do tricórnio nas populantes cabeças binárias. Trilogia adiada pelos pavilhões que esvaziam a ascese do grão em fuga e programam a consola da estança beduína, fazendo desaparecer o contíguo de toda a esfera.

O único autocarro em espera vai para A Vida É Uma Silhueta De Artemidoro. No fosso da paragem, um Castelo de lacticínios instiga à oniromância. Sai o chapéu do cabelo para entrar na cabala. No soterrado da espécie há quem enxugue a creolina com sentimentos esparsos. Duas vidinhas miradouras, no seu correr, acreditam que tal visão é uma nuvem formal. Retrocedem a vista para legitimarem o espanto: executam uma nuvem de formol.

castring

2011-08-03T16:47:00.004+01:00

Todas as realidades em castros! Só se aceitam práticas e anúncios de castring! Todas as realidades, todas! Não esquecer que o Além é uma Dívida! Só se sai daqui com Visto e Visa! Há séculos que registámos a Patente da Outra Vida!

Numa cabine do Magalhães, tudo o que estás a dizer é um ruído de televisão. Presentas um dragoeiro fóssil, tens instado tão mortal. Uma breve analepse acometeu o entre-acto, a electricidade abriu-me a intensa energia com que me sorridenciavas, o fluxus litoralíneo que te devolvia em vida sobre a falésia eréctil sem vaginas de areia onde a queda se frustrasse.

Nas eiras espabiladas, o correr opticamente equívoco de um gato com dignidade polística: nunca se rendeu, nunca entregou os seus dados. Se numa destas noites fosse apanhado por um agente da misericórdia-criadora-de-excêntricos e fosse conduzido à mesa do black-jack, creio que entraria imediatamente no Além sem recorrer às fichas e outros ficheiros. Os berros e impaciências da banca não o demoveriam, não deixaria que ninguém falasse em nome do seu pelo. Sendo soft, não era micro.

mixtério

2011-07-24T16:18:00.003+01:00

O mixtério está picado por um pássaro situado a longe da sua pele.

No assombro do aparecer diz:traído do absoluto.

Travessa o corredor que leva à versão.

Paira sobre inclinação e declinação.

Os terminais desordantes imprimem o fugaz onde a genética do não-nascido instaura o metacorpo. Fora da densidade deste âmbar, as obras são Cerros. Na omissão das grelhas faciais descerra-se a hipnose óptica. Um ruído, um símbolo, um número ou uma palavra incitam à reposição do véu, querem revelar.

Todo o lambril do esperado se dissona no disparacto.

medeiar o jactão

2011-07-17T11:50:00.002+01:00

Olho com ternura regredida as torres eurodubaias. Prosperam em alter-dieta: fazem encolher. Sobre os encolhidos tornam-se solidamente voláteis as auras da tensão alta com que o halocinado encaba o planeta. Vejo as minhas tias, nas suas ante-câmaras de morte, com nome de lares, venerando com baba a ideologia dos cabos. Passaram a gostar de quem lhes tirou a Graça.

A oscilação da serotonina e da noradrenalina apenas se equilibra pela massagem facial da ante-avó. O corpo aparece no espelho como uma enorme mancha tipográfica, um cabeçalho borratado, entre fontes e variáveis, sem arditura para uma biologia recriada, sequer a microbiologia dos extractos, dos extra-actos.

Designo a palavra como um veio cilíndrico que permite a epistemologia do tempo sem que a luxúria sincrónica a dissolva ou imobilize.

Estou na responsabilidade de demorar pouco nos rostos.

Se fora cego compreenderia muito mais, talvez pudesse sair do vício dos desastres, talvez pudesse amar.

parências de aurelino

2011-07-16T00:05:00.002+01:00

Em ti um homo sacer varia pela boca um largadouro de caracteres

escamas substantes, abduzidas frutas caídas em cada céspede

do escrotante, está isso o amor?

Cada signal se mamifica na tua úvula

desatas a prensa da migração, libertas as rachas de Newton

enfunado de beijos e babas e apertos impossíveis.

Estás onde levas: fora da tirania dos rames

como um Cesário clamando na copa da borracha generosa.

Às vezes vais ao sovaco pesquisar os aromas do truca-truca

e entras na foda sem fodatura

peixe teso e fogo turquês

embarcando no caxineiro zimbório onde a menina da agonia se pincela

e foge aos duplos mortos de Brandão

Il est en toi un homme du lit et du littoral

arqueologia mínima de um pára-quedas

contendo todos os animais acesos

pelo riscar da memória dos irmãos, dos não-nascidos

Sem observações.

Está Ninguém e Ninguém.

Voas palatais sem palas.

vindes à feira como não-feirantes

2011-07-15T13:21:00.002+01:00

Casa de brinquedos, a ambulância do Amadeu. No Ludódromo, certas análgamas procuravam aprovações, como se dissessem harmonia. O legado existencial desencadeava a peste do conhecido. O tónus lúcido encharcava Juliana em alienígena forma, um gosto de amargar. As doçuras começavam no peritoneu, na aliança do simpático com o formato.

Vestais: Vindes à Feira como não feirantes! No estenderete das vaidades, o raro fica de fora, quando muito cumplicia-se com os expansadores cuja metade do corpo se enforca na piscina, sem ortodoxia geométrica.
Era a Fala, o Estouro, a vaidade de não ser apenas Peixe.

Resguardámos, como vésperas, as publicações do esforço: a capacidade de implodir o ego através da transfiguração. Lembro do Vinagre o apocalipse da militância silencial. Nessa dimensão, alheia ao sócio-reconhecimento, seria possível augurar a maciez das crinas que ao futuro roubado nos dirigem. Certos funcionários da propaganda, dentro do estampido acontecimental, eram excrescências que os mágicos recusavam para estrume da poção.

Os vegetais fetos colidiam baratos no efémur da vivência paroquialista. Quando os chaplianos pequenos-ditadores fornicavam ao ponto de exercerem a sua presença, os modistas reclamavam-lhes a fashion, o modo e a diferença. Criavam-se tensões para-políticas. Nas coxas do indivíduo, só o seu factor Rhésus determinava a mudança do Mundo. Ninguém sabia o que era o Mundo. A planitude do factotum dardejava cerveja sobre os montículos egolátricos da gigantesca excelência.

Claro, procurava-se O Claro!

Onde não existia. Onde As Vanidades constituíam um ruído horrível de Poderes, grandes e pequenos. Houve quem berrasse. O teatro, ao longo dos séculos, é feito da recusas.
Quereis berrar? Comprai um espelho, lede turgueneiev.

“Tenho de ultrapassar os berros, tenho um bebé de seis meses”, disse a Joana. Os amigos (essa raridade) propuseram-lhe um estádio em Aldoar, onde jamais sofreria Aplausos ou Psicoses de Dirigentes. Não quis.
Carlos Vinagre: Porque abandonas o teu corpo aos directores, aos lépidos?

Fomos ver os gatos em Agramonte. Em certas campas bufavam de próprio. Contra ninguém.

Alfaiate Custurica

2011-07-13T18:14:00.003+01:00

Ao entrar na casa dependurei a história, do óbvio e da galinha, no cabide ao lado do espelho amarelo-torrado. Sem constrangimentos de pureza semiológica. Não cheguei a este tablado com expectativa. No recto estava uma monstruosa máquina Singer, espaldando um sério contingente de velhos com dentes de urânio que percutiam um certo limbo pedrúneo na rasura líquida de Ramalde.

Estavam sitiados por uma apresentadora que se farfalhava numa cantaroleira expressante de muito g’orgulho. O audiovisualizador fez soar a cloaca e a Orquestra de Trombose do Norte deu início ao seu Tok no Bar com harmonia Bela. Um conjunto de esqueletos ruidosos voava pelos cestos do espírito em velocidade precária perante a alegria pré-cárie da criança em pó.
Era um verão com fartura, frita e sem cabelos.
Nas gaiolas suspensas sobre o pátio, nenhum sema indicava a presença de animais, era uma imensa clareira de cimento onde apenas o nariz e as orelhas denunciavam o avanço da cartilagem. No curral de desânimo não houve negreiros que se adiantassem em performance da Cena Do Ócio.

No intervalo, para assessoria às incontinências, acopando plásticos com sangria do império romano, a sängerin atirou para o ar público o ramalhete escondido entre as pernas.
Nenhum membro levantou a cabeça.

A cena foi raspada por um autocarro de lata vermelha utentizado por expressões encardidas prontas a desaparecer da Barra. Não se ouviram sussurros de aspirações ao depósito em Igeldo. A impossível ocultação fornecia o motor da charola coletiva.

De restos, o outro mundo cumpria muito a encenação: estar de costas para a fuligem.
Morrer é bater na parede sem boomerang.

prodi-galizar

2011-07-07T23:59:00.002+01:00

Uma mulher cantábrica enfia sua pequena agulha na tessitura agápica das flanelas comunitárias do Valadouro. Inflige uma adoba de relação como filtro de todos os passamentos que a atmosfera prodi-galiza. Vê a Cor na persona do peremptório corpo do paisano em silêncio, escapante de escapulário surripiado. Alguém arremete a sua escapuliria: “entre Vigo e Tui, o Porriño é um poema da Fiama”. Hoje, disse a organizadora, não ficamos aqui, neste Parque Inson, necessitamos de dormir sem povoamentos.

Pelo carreiro, um miúdo rapsodo patinou os telhados das convicções ascendentes e exauriu a sua névoa: “Ó avó, e eu? Como faço eu poeterapia? Também tenho de abrir um buraco na terra?”. Solipsista, a avó disse-lhe para seguir as instruções do flyer. Não percebeu o nino que a prosa dos workshops em promoção garantia o fracasso a todos os inscritos. Indagou no primo adulto: “Como se abre um buraco no ar?”. O primo, empestado de estatuto, desdenhou: “já está aberto, é o buraco de ozono”. Biodiversa, a criança alterou a direção e tocou na irmã adolescente: “Como se abre um buraco no fogo?” A irmã teve uma excitação calma: “Tenho um buraco e tem estado sempre aberto”. O infante resistente olhou para o mundo e soliloquiou: “Como se abre um buraco no mar?”. Sorriciente, o mundo desfraldou as suas Ilhas sem pró-ferir palavras.

estar em fé mio espremir

2011-06-26T23:25:00.002+01:00

A eclosão do feminino, de forma intensa e descensurada, é o traço distintivo do contemporâneo. O miar dessa fé vem de longe, desde a suspensão do quotidiano nos jardins de Ninive até à mitilénica mirada insular de Sapho. A metedura em castros dos corpos fémeos, no expoente de Atenas, mesmo apesar das Aspásias, miserabilizou as praças e os quartos tornados monólitos do devir. Como acontece no permanente vórtice sado-masoquista do fluir sócio-histórico, o Fêmeo constituía-se Sagesse, de nome Atena. Diverso da coetânea organização celta onde a invaginação era feita em nuvens de magia e igualdade.

O Macho, na sua solidão de género no poder, obliterou, em transes de pavor, as emissões fêmeas. A realidade encornava-o mas o Macho considerou que o Poder sobre os cornos Podia. Propôs-se ser ele a dizer o que era o Fêmeo, como sentia, como vibrava, o que desejava. Atingindo a totalidade do ridículo com as deprimentes Cantigas de Amigo e Saudades. Esta vigarice é patricial da poesia portuguesa. Não sabemos como falava, vibrava ou vivia a mulher. Era-lhe imposta uma clandestinidade histórica da qual só saía pelos ventos de vaidade e afirmação de que padeciam os homens em Poder.

O Macho saturou-nos com os seus monumentos, pinturas, retóricas e piçemas. Tal saturação, ideológica e sentimental, com as raras excepções, conduziu necessariamente à crise de criação Macha. A criação, no contemporâneo, subsiste em grande parte pelo contributo fêmeo que introduz novas profundidades de campo e fantasias distintas. Este inchaço da criação fêmea não releva de incidências sexuais apenas. No fundamental trata-se de deixar o corpo todo espremir-se em fêmeo, gota a gota ou em jactos de sumo. Tão pouco o fêmeo se constitui em assinatura de género feminino. Do mesmo modo que Amandine-Aurore-Lucile Dupin se nomeava homunculamente George Sand, também no início do século 20, Armando Cortes-Rodrigues assinava Violante de Cysneiros, exactamente na mesma época em que a viseense Judite Teixeira via os seus livros serem publicamente queimados pelos que não aceitavam que a mulher se espremesse.

As estruturas dos poderes dominadores, incluindo os fáticos, em seu monoteico porvir, empenharam-se em aurificar o sexo, atribuindo-lhes privilégios de pecado, leis de funcionamento, e atazanando os corpos com imagens de martírio que, naturalmente, engendraram o massivo síndrome de estocolmo que pulula na tipologia das relações humanas: senhor-escravo, mestre-discípulo, sacerdote-fiel, etc, etc, etc.

O fêmeo não vem para segurar a trela do homem, para ter uma erecção institucional. O fêmeo está em todos os corpos. É preciso deixá-lo falar. E para quem o tem muito recalcado é necessário espremê-lo, deixá-lo espremir-se. Os manuais de sedução estão caducos. O trânsito sexual é hoje um negócio na sua maioria. As autoestradas são pequenas para tanto trânsito. O Fêmeo é outra coisa. O seu espremir anda longe de trânsitos comuns. Acontece quando a maçã é um sol dependurado na eventualidade de uma árvore do Saber. Uma árvore rara, tão rara como a árvore da criação cujo pecado original continuamos sem saber, assim permanecendo livres da instalação de uma catedral que faça a árvore murchar.

peixaro

2011-06-18T22:00:00.002+01:00

Lá vai o peixaro em onda sem onde. Vai em multidão, é uma apodíctica excursão cantando árias de serviço. A sua performance decorre no deserto povoado, é uma cena non-stop, sem público e sem camarins onde esquecer a arduidade. Não tem bases para um colóquio de corpo. Dedica-se às palavras deste mundo até as tornar exangues. Está-lhe interdita a paragem em árvores ou casas. Está-lhe prometeuido que se afogue ou se despenhe.

demorar imenso na suciedade

2011-06-18T21:58:00.001+01:00

“Qu’engraçado, desapareceu-me a beleza”. Esta autoanálise da suciedade troava entre blocos, incluindo a tipologia excel e outros arcos de encolher. A massiva contração do emocional era conhecida da cova. Quem remolinava, em êxtase anacrónico, era o desligante. Escrevia, no furor do 17º Frente, todos os canais sem cabo que lhe infiltravam a meseta do costado. Quando, em dúvida, se apalpava em busca da corpórea instância, nunca atingia sequer o 18º andar. O teto era mais poderoso que a teta.

Descendo aos céus da permanência ritual, convocava-se como calhau no monumento superlotado de referências e caminhos. Olhava-os com sabedoria astral: reconhecia-lhes a refrega e o toldo, enorme cinzeiro para a higiene dos fumadores atuais. Não havia relva nas escadas rolantes onde entrava nos centros comerciais que fingiam de cidade.

Tudo, aí e fora, lhe cheirava a ar condicionado.

Ao ladear pequenos buracos eléctricos, encontrava a divindade amamentícia que o suplementava de electrólises suaves que lhe permitiam continuar uma tristeza invisível. A divindade, sábia e de superior marketing, oferecia um bónus gratuito, um rímel dos anos 60, como disfarce da pobreza energética. Por isso o desligante passava, na sua rimelancolia, como alegre portinari cujo paradoxo o contador eléctrico se encarregava de normalizar na sua tenaz numerologia. Ao adquirir este produto, porém, o desligante passou a deslizante. Participou até num torneio de skhate em 3D.

Ninguém pode demorar imenso na suciedade.

lençol

2011-06-08T16:07:00.000+01:00

no passamento dos comboios
eu dizia: porque te enfunas de verde? Porque pões a relva a codiciar teu cheiro? Metido nos abrolhos da tiróide, eu clamo-te em decibeis pelo teu esquerdo ouvido. E olho-te a cabeça que é um dedo apenas da minha mão cega.

Camila é um lençol sem madeira

don ostia

2011-06-07T15:09:00.001+01:00

No laço sonoro de levantar jibóias, a parafinagem da rapariga da austrália. No estômago social certas lampedusas atenuam os autocarros da manhã sem cumprimento, sem recta de sono definidada, sem caramujos que ofereçam à boca desangústias sobre a continuidade.

Digo isto em Viseu. Noutro lado, fosse em Extremos fosse em Estremoz, a iniquidade da retórica equivaleria à nuvem mística onde se secta determinada portugalidade, aquela não-livre de proprietários e conversores. E outros conbersores, de conbersas atascóides, não-lugares do insílio onde o ego, e já não o persecutório, se dilata em empresas sem dignidade.

Todo o fascismo – próprio e derivacionado – se fundeia na humilhação, seja pelas resmas da burocracia, seja pelas resmas mentais da superioridade – um inferior complexo que tiraniza os corpos de aquém e além Tejo. O lugar onde ninguém se auto-verifica. O limbo-lambo próprio do excretor displicente.

Há cá demias? Não, só pan demias. Olho para cada ser como ele é: influenciado até ao tutano com seu espelhismo inversor, com a inversidade da oposição, com a ausência do conhecimento quântico. Têm no lombo a marca de António Botto quando abria os dentes na orelha do Eugénio: “Deixe lá os outros, o único sou eu”. Quando vou aos abaixados, todos me troam o seu truísmo: “Sou o único génio português”. Não sei porque me parolam tal, porque não dedicam as suas merdas aos editores que os hão-de gratificar pela libido presencial. Quem exige polícia, ou seja legitimação, ou seja reconhecimento, é sempre habitante da megalopólis. Não conhece o quintal pt, nem a quinta europeia. A vaidade, desde Matias Aires, é um ressentimento pós-1580. Nenhum labirinto, ó Eduardo. Excepto o do Corpo, o do Inultrapassável. Vencer, com todas as Letras, é escrever a História do Futuro, à rebours do endémico presente onde a estupidez se parece erigir como monumento intelectual das guardas vãs, post-it.

O Estar sementeia duas bifurcações na esteira de bettelheim: uma sociocrática onde impera o complexo de Laio, outra onde impera o Laio Vento. Na baía de Donostia (só identificável após meses de presença, sem resquício de turismo), tudo acomete um estupor brandino: o lugar onde toda a propriedade (material e mental) de si mesmo se lava; e a lava arqueojusta de itxaro abrindo uma lójia identitária numa aldeia de resistência, de permanência.

Olho mar_iscos. Todos neles se idiossincratizam. Eu não. Vou à antiga Geórgia pegar no farsia que fornece as diferenças. Também amo os emissários, os inconscientes.

dois animais

2011-06-02T12:42:00.003+01:00

Dois animais esplanejam os labirintos para o ar duo tempo. Molham-se de rezes nas suas eco-acústicas sem minério larvar. Por cada sintaxe posta exibem involuntariamente o bairro e a televisão. Vêem passar um gadget empinado em desteeno. São sonhados pelos códigos de Murça e pelo tele-heroismo do jogo de termópilas. Jogam às ficções do fim-de-semana como se fossem memórias. Deixam gaseificar a palavra para se introduzirem o esmero.

Um deles anota, excreta também para o papel. O outro resiste à mimesis 201 e mantém-se ao lado da segmentação da fala. É terrível vesti-los de cidadãos, de quotas especulares, de condutores de berços. Ejectam-se, ao desvio, como mariluces de envelhecidas zarzuelas, gorgolejam o factor social como um twist da Póvoa de Santo Adrião em noites onde a carga grupal é organizada como escape das turbinas de exclusão. Um enorme domingo contínuo, a roda gigante parada há décadas no mesmo item de perspectiva. É nessa paragem que o aéreo é inflado pelo megafone dos patronos: “Temos de andar! Temos de andar!”

Um pequeno susto de 11kg dorme numa das plataformas da rodagem. Pelo seu corpo são entradas todas as propaganzas que esterilizam o leite próprio. A mãe canta durante esse embalo, nessa embalagem. O permanente grito das faíscas eletrónicas oclui o seio da diferença, o aparelhamento da reza em casa se inicia. Os toiros formigões acendem as lamparinas do suor e do escasso. Nesta televisão ao ar livre, cada um mija no sobreiro menos incandescente. São farturas do inexpressável e do cerco. As sangrias miserabundas jazem em disfarce nas serras russas ou nos planaltos mirandeses. Nos carrinhos-de-choque, os leitores de zizek folheiam a história em serpentina. Crescem os vídeos domésticos e a domesticidade dos empunhantes. No logradoiro tudo renuncia às gramáticas do existente, do dexistente e do rexistente. Por um dia a Bíblia no terreiro se cumpre: é pó em Odivelas.

Os dois animais permanecem em terapia, escrevem e falam do interior da cegueira em vapor sináptico. Um deles superega-se em saudade paquistã. O outro, o que excretava, deslindou finalmente a árvore onde subir: não para ver o mundo, antes para não ser visto. Era uma árvore de platina, um plátano.

uno, due, tri, bunal

2011-05-29T16:53:00.005+01:00

Enquanto britiandava na condescendência planticular do cheiro mentol de moi_menta, pelas relvas ia detonando no aéreo o ácido saber de uma voluta coloquial, uma gramática a dizer à grande frase: “tens os pés pr’á cona”. De negro vago e garganta pulsional, o gato ardia o momento, cão estrópico à beira dum osso. A cona é a cosmna, uma ideia. Se, na tresanda suburbana dos apeadeiros eu me lembro de existir, grafo, grafo como Camões em inhossanas do verbo antigo, obscuro e grávido. O Verbo amniótico-neurótico-psicótico-esquizótico demanda a gralha que lhe permitirá corpo, a massa conscientemente estúpida.

Problema PedoFísico; i.e.:
No renarcisamento – escola pedopsiquiatra em vulgor no 19 cristóide – havia ternuras e terneras enchendo o Courel e os maxidiamantes das medulas do Bierzo. As minas nada gotizavam, cumpriam os 93km de diâmetro do ouro crostado nos montes hoje paisagísticos, viático em lombo do legal pinto diante de um cadáver aurífero e escrevo. A merdicina legal ainda não conhece o resplendor patoquímico do cadáver. A merdicina legal é uma telenovela csi, uma duma sobre as possibilidades do semântico, uma queijada de Sintra empreendida pelos bytes, byronbytes, i.e.; a grega tele, a ppenélope, artista da tvi com impedâncias sonoras horríveis. Cala-te ppenélope e cala teus xulos. Oremos, i.e.: desliguemos.

a)- abrir a jorna acorrentada: dizer, em power, e em powerpoint, a realidade. Há anos que o jornalismo se tornou arqueológico. Estes cumixários político-bancários que enchem a pantalha, este funcionários da legitimação, nunca são saneados dos partidos que lhes deram o poder da palavra e da manipulação. Assim entendemos toda a limpeza escatológica do Diógenes em pathos. Os telefigurantes são patos que não se cumprem, i.e.: não abanam a cabeça, são incertos.

b)- Na transfiguração endógena, i.e.: pulsionar em si o pulsionar doutro diferente animal em morfologia, o rosto resulto é uma academia pessoal de sonhos (não há academia ou sonho que não seja pessoal). O people, por cansaço da outra palavra, é uma identadura prolegómena: exaure o enxame tribal, subo-te as coxas sem resquício de um pleiboi. Estou, como ninguém sabe, em pesquisa existencial. Se no defronte piscicanalítico não resolvo, aspirjo de mim o avesso, um pedigree anal_ítico, doroso, egomuito e condizente com o café mat_anal.

c)- Amo. Não amo ninguém . Amo. A começar pelo Borduja romani, o que violina as bordas, as bordujas. Vou a s. bento apanhar. Desço aos domingos baratos para uma política de alguidar. Gostaria antes de algo-dar. Em termóstato apreendo que algo_dão. Porém sou Seda, só a demagogia dá, só a necessidade recebe. Bebé, beber, não entrar em tal sólido. Ser um leão de fonte, cuspido e escupido para lembrar a água, para liquefazer todos os mono_mentos, vaidades escolásticas e predações sem orgasmo. Relva. Relva. Relva.

enrolados

2011-05-01T17:54:00.004+01:00

Nos meios, atravessado pelo rolo. Fenos de cartago atados à embaixada do delírio. A demanda da mistura e solvência animal, empacotamento de paredes sobre o chão esburacado. Chuva de plateau, dança em Nijinsky um cultural. Nas varandas das crianças com cara de arco, a felinidade yogga-se nas areias do cadafalso orgânico. Dos telhados, um certo sobrevoo pujante sobre as cabeças afãs. Todos os estirais onde se reverte a muda suscitam o elemento de auspício.

Derretem as moléculas nos transportes do uso. No endorme, a peneira líquida retém o corpo expulso em décor lustral. Crescem os faunos nos bosques limpos, novos. Descem aos bares as realidades bromosas. O chapéuzinho primicial inunda a reiterada inocência de pastores e pastiches. Difícil a Lousada última aceitando o giz que desaparece.

O molho de feno, o molho de fanny. O monte da imensa população que não desce ao caminho, que morre na dança sem conceito. Uma turca flanela de cotovelo envolvendo as agendas, o gato, o mare mio. Um duroskine onde petrificar a noite, sucessivas mastabas exibindo o enigma.

A paleta está erguida pela libido do registo. Parece sobrepor-se ao chão ruado em resiliência ao mixto. Inaugura sempre o ponto circunstancial da dissolução. Comodora a psique em altímetros suscapazes, devidamente reprimidas as línguas subterrâneas, o speculum, para que fixação e autofixação possam reinar sobre os diferentes pavios, sobre as distintas identidades térmicas, sobre as entropias que escrevem fogo apesar dos extintores de serviço aos efeitos.

Na chegada ao rosto nunca o horizonte altera a distância e o volume das feições. No elástico jogo da progressão tombam estragadas as arques. A pontaria é a perda fundamental do jogo. Todo o ponto é atómico, nem ovo nem galinha, a célula, o zigoto, a mórula. Estes terminais que se (re)iniciam querem-se estampados como fósforos no momento do seu aceso, no momento do seu acesso.

A estatuária da impotência. E certos corpos lividianos enchumaçados dos seus pretéritos futuros. Biberonam as bichinhas a vida sem anúncio mesquinho. Por entre os recortes, o teatro de simónides explõe sem considerandos a memória da fala do corpo, a memória da boca que diz.

dormingo ou o amor no oxidente

2011-04-17T17:29:00.005+01:00

Estou de rastos, seivo-te em lençóis de inho, trouxe menta para te mentir esta noite no bar Buda. Queria orar-te sem te doer. Também estou ex, acabei de tomar um chá de exmim, fui científico: tive um orgasno.

Como perro, esperro-te amanhã.
Queria outras mãos, as Que Não Me Pertencem, trabalhar o eixótico, como pulsão amoníaco-destrutiva, como comendo, como se estivesse a phalar na tua boca. Estou tão noiturno. Não sei se acredito que as nuvens que distingo são desprovenientes da noite boa e senxual. Fui ao atelier da geómetra para não ter que acordar para nada. Depois de me espremer conceptualmente, convido-te para não acordarmos. Tenho as coxas escritas pelo teu texto, teu tufo, teu tudo.
Não precisas de (a)pagar nada. Vieste acabar comigo.

Jantei, soube-me a ritual, não me matou. Abri, nos neurónios a página freudiana do burro. Fraco missal. Uma banheira encharcada com a falta de asnuência. Sinto-me asnojento. Como se tudo fosse dormingo. Estou sem saliva, sem sílaba, peremptório e inacumulável.

Ninguém deve invectivar o sono.

Filhos Do Pote

2011-04-13T17:41:00.001+01:00

A evidência de escrever como assassina. Como empunhante da naifa. Como comendo imagens, dos meus olhos esponjas. As Astúrias camam em suporte virginal para a degradação do Resto, um Rasto com diluído Rosto. Epigrafo os Penantes, os Roubados ao Natural, os Estimulados ao Masoquismo, de certa forma, os Pedantes. A oralidade audiovisual é moma, sem conceito nem Arte.

Nas plataformas, o grito se confunde com alarmes pré-concebidos. A sonora mente é rebatida pelos fóruns agastados pela penugem onírica de sabor pânico. Crescem as costas impregnadas de gambas e cannabis. Um rosto é um polícia à procura de um sentido para a farda, para o fardo. Uma testa, desvirtuada de seus jovens cabelos, cavala sobre os heróis presentes em nagalhos de antropos. O mar, o que deixa e chega, é o espelho maior. Poucos o confrontam para a barba épica. Os coralistas continuam na fidúcia investidora sobre maters, paters e vaters. Um dilúvio controlado nos caleiros da venosidade estruturada pelas forças de observação.

As canelas vão ao encontro dos lobos incautos. Beijam-lhes as bocas sem ouvidos, desde que instalaram nas orelhas o aparato da estultícia. Os sons bééélicos, ovelhas de kalashnikoves em patas, ressoam pelo vale. O vale tudo, A Bolsa. A artrite capitalista resolve em cadafalso a libido da Antonieta, uma Cabra porrefícia do marido desconhecente. Ela dizia gostar do monarca, do moNarca de Noé. Suou o artifício em versos anti-inflamatórios, em versos com alhos, em Versalhos.

A minha era, declarou, longa ou curta, será menstruada em pó sobre vossas cabeças, caso as tenhais. Saltearei minhas ormonas entre os cortejantes, os que exercem o corte, os espadaúdos com capacetes arqueológicos. Declaro, a partir da minha polpa consagrada, a vertigem como planta hóspita de todas as meninas canaviais que visitem minhas bragas. Ao lado, o rei basquetebolista, incestará quem, na mesa verde, não conseguir atingir a espuma lucrativa.

Abri a barguilha: mostrai o maniFausto, sede Justos: espero a Revolução nas pontinhas dos meus dedões. Tenho fumado perucas e perfumes, sou perfurmeira em estaca cruzada sobre o devir. Os joelhos que vos afligem, em negra lãgerie, são um mero extrato da humidade escocesa.

Os mormons repararam. Duvida-se da sua continuidade, de tantas vezes parados. No mega de Buckingham, os coulottes abrem de cobra as bocas. Gymna penteia o luxo defendendo as virtuosidades do Cabedal. Arrota um bicho saxão. Ser e Mónia descem ao Tamisa. Bocados de Europa, em orquestra batutada pelo Mercklado, troam a usura nos potes regionais. Começam: vêm aí os Filhos do Pote.

pós-romã

2011-03-17T21:38:00.002Z

É. Está em minha luta.
No orangotango maneirista das proteções energéticas, a pathos com sim, não, em, e ex – como podem aparcadores de cérebros constituírem-se em proprietários, em sacanas? Na ignorância alterbiológica se gera a apropriação. Adjectivam os possidentes a fraqueza de quem não lhes é nem clone nem obediente. Aí está a Cobardia: obrigar o Outro a estar como o Proprietário, o que omnipotencia todas as carências, medos e mortes. Em tal mitomania messiânica (todo o Proprietário é um Produto), as Aleg(o)rias tornam-se sobreversivas (incausam os poderes máximos e mínimos), assim Alego a Alegoria, a Alegria.

Digo Alegria por espiritismo, por Espinosa, em caffes de Amhersterdam. Por gaita e sopro.

No vórtice transicional – compreendida a romã(ntica) em congelo de hiper, toda a manufactura devirológica tsunama o ex-pático. É uma mutação. Não Quero. Querer é Negar. Nasci com resiliência suficiente para não adoecer do Ego. Do Egg. Outra homoleta se frígida. Fica a neurociência na borda de um papo dedal que já não costura.

requienato

2011-03-13T15:51:00.004Z

Foste entrada na rasoura, décadas de força. Os fortuitos não evitaram o requienato onde agora estás sem estima pela diversidade.
Para não entrar nem sair, o teu filho nasceu surdo-mundo.
E desolaste a viagem, o espanador. Sopro-te para o ar como se fosses a quarta. Feira de Carnaval. Desconfiam as grossas gaivotas. A tua criança é o grego fluxo variado em paradigma. A vida fora só se alcança antes de nascer.

brodoni

2011-03-03T17:35:00.000Z

Encenação do corpo e brodoni, apólogo da garganta nos miramares de Tunes. Emna procurando o branco entre os graffittis aéreos. Está a dizer, está em experiência. Nos bombordos turísticos, a imagem charcoal comprazida no estribilho. Espasseio-me pela borda, tambor de anima revessa. Um caranguejo humano coagula entre o paradoxo e a invectiva. Prospecto uma escuridão leve, uma assertividade mutante

deus de Lavadores

2011-02-14T18:47:00.002Z

Uma coisa extra, uma impossibilidade em gargantas. Vozes ao léu vibrando no miolo da nortada ignota, sonoros diaporamas em vagas sem objectivos. Aconteço-me sem mim, sem relva nem design. Perigosa é a dor mexer, adormexer, sítio de infusões lacustres para remembrar o estampido, voltímetro sobre a inquietação e a insónia, a fantasia de ti: a u_tu_pia.

De feros, bons e fortes e pulsionantes, a libido ampla não redutível à folha sexual. Sou a Carta no telhado do Corpo, a propulsão das úberes que não violo. Desde o miradouro tectolar, tudo se inicia nos descobrimentos de tirar o chapéu aos conteúdos do cabeço. Sem registos poentes de funambulares à borda do peyotle estelar, o estro.

Li o nocturno Deus de Lavadores, um mito que as máquinas terráqueas poderiam por a render, se aceitassem a rendição: a renda, se olhassem para as pedras como tapetes de Arraiolos e desmimetizassem a monumentalização de Ronda onde se acoelham as frontes, para desactivar as cabras, as c'abrem! Sim, Dor-me, dorme.

esmorrer em esmoriz

2011-02-10T16:28:00.003Z

Em Esmoriz, esmorre-se muito bem. Um primor, diz a antiga, nada que se compare ao negócio Père-Lachaise. A post-umidade é este relevo que não levo nem re-levo, uma traça genuína roendo cordeiramente toda a cosmitude com influências de imaginação. Morrer é deixar de ser líquido.

Os homens eram ontem. Cheiravam a carqueja. Alinhavam-se torpes, apresentavam o seu número de torpedo e exibiam o seu Cartão de Realidade Nacional de onde escondiam as varas e varizes que só deixavam fumigar em mistura com outros vapores indistinguíveis.

Parangonando as qualidades do devir, um situacionista alerta para a perenidade do pavio. Diz com chamas crentes que a alma é um pavio, uma intrespassável corporação ao lado dos desfeitos do corpo. Diz, no auge do consumo económico, que, tendo nascido em Laussell, há 32.000 anos (para redondar a ideia) só se apagará no excelso infinito esmorecido, em Esmoriz.

Mariana Zeta, instruída nos esbugalhamentos de Pavia adere com alegria a esse quadro vão, a esse carvão da óptica rigorosa e neuro-espigueira de Manuel Ribeiro. Diz que os amores nem se dizem nem se procuram, estão sempre na cal que se esboroa quando inscrita pelo olhar passio. Diz: é muito apertado ensaiar de calças, os continentes apartam-se, são gladíolos que só se amam por interface.

O ensaio é andrógino, toda a Montaigne conhece as espécies e nelas prolifura com as suas rótulas desembaciantes. Cansados de existir, shipam-se nos softwares das postulências. Cessam. A arte está nos que excessam.

hoxe

2011-01-23T03:32:00.006Z

Encarregado de desser. (oraliza, môr, oraliza galega, oragaliza)

Il mondo verticalizado para as entradas

da mina nem viste teus dedos fósforos,

nem conheceste a cara do carvão ardente.

O rio, pouco ao lado, leva-te

Contin_gente dos desesperos.

Eu fui ver a minha amada lá no Prado do Repouso.

Estava um Esqueleto Lindo, sem arrogâncias sobre as existências. Não lhe perguntei nada, deixei-a em paz. Custou-me, viciado como estou na vontade de tudo saber, a treva, a iluminação, a treva iluminada, de não ser treva não deixando.

Quereis trabalhar realmente? Querereis realmente pensar?

assis_tência

2011-01-19T15:19:00.002Z

Vieram buscar-te ao palito.

Os kamikazes que infectam a Assistência deixaram-te contigo, tal como estavas, tal como estavas mal. Disseram, em Privado, só trabalharem para os bens. Sem eles, para quê as angústias da consciência do feito e do omisso? Pagariam sempre a psiquiatria ao cremador.

Em noute contavas o universo em décalage. As roupas soturnas cobriam o sólido pó das estrelas. Uma consternada constelação bulia em movimentos ázimos. Respirava-se o conceito redondo nesse alentejo em surface. Mudava-se em todos os montes, até nos cães catatónicos desinteressados dos teus dedos longos e irregulares na beleza da apanha.

Escrevias no varal das saias, biografavas os borrões da incompletude, encontravas por recolha o animal em figura. O animal crescia imenso no berço do seu tanque, tua tina duas vezes, tua retina. Alguns cabelos saudolentos iniciavam a neurologia no corpo da tua lágrima de cobalto enegrecido.

Quando os relativos baliam saías dos teus exag_eros. Entravas na vida avultada. Com o animal bem coberto de camadas protectoras, abrias os teus nervos em riso e corrias desenfreada para o desemprego.

Quando o intenso da gravilha te batia na cabeça como almofada eterna, ouvias a conversa dos escalopes sobre seu corpo zebrado. Na procissão do stress, um humano é uma paragem, um incómodo. E tu estavas a presentar. Oferecias uma gralha ao trânsito: na cova do hemisfério jorravam leites com sabor a sémen de erva: nunca colher a flor: interiorizar a sua dramaturgia: cheirá-la do alto de um promontório que nos desligue das macro-ondas onde se refoga a identidade.

Cortejo os 3 milhões e 200 mil casos de Exclusividade. Peço-lhes o mais difícil: que tenham língua própria e não aprendam o estrangeiro que os borrega. Nas lacunas da enfermidade, a liberdade é uma temperatura sem linguística. Aí se torcem para não serem os Mesmos. Aí se torcem para esquecer. Aí se torcem para serem o Silêncio Vibrante de que ninguém se apropriará. Estes corpos são terras decididamente estéreis, conscientes. Os seus filhos que desencadeiem um planeta imperturbável!

boca

2011-01-18T00:01:00.005Z

Lá vai o bote, a vagina nómada, extensíssima língua de casco, peixe fora do mar. Não sabe do mundo graduado os velozes leixões sobre a estepe líquida.
Apanha estrelas para fingir um sonho

Prole distensa: a febre das têmporas é um skate prodigioso surpassando a rampa axiológica. Na macropia se dilata o transverso do pesponto. Em 3D se monitoriza a Exclusiva, a que Exclui: o iníquo subindo como trepas sem árvore.

é o teu gargalo nervurado quem em mim redivive a lúdica infância. Um ponto ausente de continuidades. Uma verruga inexplorável, um pirilampo de Fellinni continuado com outro Mastro ianni. Nem explode, nem implode: Sacode. É das Sacadas que o tumeFacto adquire Excrita.

Que A Tua Boca Esteja Minha Mãe

bolsa

2011-01-13T21:05:00.003Z

Era dorso que escorria. Um alfineteiro na garganta da phala. O corpo varrido em arco, um textemunho acicatando a mão inerme. No fecho é uma voz digital quem, por anfíbio, amolinece os embates da glote.

Desaparece o vapor cénico, perde a validade a túmida arquiteia.

Repete o varão seu correr de cortinas: a diacronia é imperial, estoura os acepipes fantásicos do empréstimo.

Na fotografia de geração, o marchand do sorriso-lesma tenteia o muro à procura de tijoleiros. No seu galho, monstra com galhardia a sua associação de maus. Distribui propaganda de hangariação, no aeroporto caimonês. Todos os meus vizinhos receberam hoje um convite para a inauguração da sua Galheria Maus-Ao-Léu. Como ele não quer Agir, os meus vizinhos solidários vão todos comprar-lhe uma Acção.

Quase de Borla. Quase Acção de Graças.

excritores

2011-01-11T15:23:00.005Z

Uma rapariga gelada, metida numa canção electrónica, lê incessantemente a folha cor-de-tabaco. Saíra da inundação completa, desse lugar onde todos choravam nela convertendo-a em peixe de lágrimas bloqueadas. Ao peixe só é permitido chorar depois de pescado. Chora no ar por breves segundos até entrar no paraíso náutico. É muito pouco tempo para verter o recalcamento elemental.

À parte, num elemento de fundo TuTambém, Alexandre mostrava o resultado da sua investigação ao colapso “Ex-Creta” que Lquito selara durante alguns anus. Sobre a mesa, colorida por mangalhos assépticos e prosopopeias de alto valor calórico, o artesanato era constituído por pipetas (uma delas seria capa da obra) numa ebulição concorrente com o aparelho de ar condicionado. Tratou-se de um Obradouro fértil em histerias mudas diante do inibidor capacho público. Não se ouviu um gás, tinham ensaiado as contenções e exibiam agora uma frugalidade gástrica desconcertante. Só a boca de um tenro bicho protestava contra aqueles estenfermos.

Na autocrítica nocturna, depois da ida à botica para tomar Gogol, o ajuntamento ex-cretou e dis-creteou fora do assento e dentro do assunto: a urzência consistia em reconhecer a verdade e dar-lhe absinto: perante as árvores escravizadas no cimento do passeio e delas tendo todo o seu (a)poio, decidiu-se por liverdade a criação da Associação Portuguesa de Excritores. O polícia gramatical corrigiu para Excretores. Mas a Dria, que nunca gostou de trela, deitou-se a rebolar naquela erva que não existia. Ladrou que se tinha iniciado outra coisa: a Excrita. O Excretor-mor, Virgílio, estava radiante, sobretudo porque não ouvia estas administrações. Mas lá no buraco, lá no fim, soltou: É preciso criar a Associação Portuguesa de Excritores e difuminá-la!

Sal_indo

2011-01-03T20:43:00.002Z

Os olhos infectados de oiro, calculando os remos, a irmã nova ainda traz o húmido que lhe disponibiliza a abertura. Olha para os figos secos com ironia, traça secantes. Nada fez para se volver geómetra. Os picos altíferos, saliências dos emersos em trânsfuga, repentinam-lhe algum riso primitivo, certo andar de seios ao léu, certo dito.

Afirma-me a Raia a pegada antropológica, buracos onde arqueologizar a escrita vera. No montão das denúncias e constrições, a existência de peixes, cães, gatos, bois e humanos defrontam a cabra que baila o vaticínio. Fecham os olhos para uma reza nirvânica onde o instituído se derrota sem batalha, apenas bat’alhando, usando o alho, o deusdado anti-inflamatório. Sou tão cabrão!, amo tanto as cabras! Marido-me-lhes por ideologia pântica.

Preciso do estéril, do Sal.

deus é um gato sentado sobre a água

2011-01-02T09:31:00.003Z

deus é um gato sentado sobre a água.
Quando, por neuroreflexo mete a pata, logo a tira. Assim se dá o milagre.
Não te (a)pagues, deixa-me pinçar em continuado, como uma vespa louca do seu peso tribal

possidentes da república

2010-12-25T18:49:00.003Z

Em pânico, o galo sonora às 3h da manhã, como se gostasse de acordar, como se fosse o Possidente da República. Clarina, estentóreo, e logo se redeita. A macrofolia, no sopé das extituições, garante a partitura ao Quentador. Tem uma insuportável voz de ópera s. carlitos, tenta soletrar um blues que nunca compreendeu. Coitado. Tão coitado! Tanto coito lhe fizeram!

Na imponência do silêncio felino,

Não mais ouvirei Galos. Estou em Cor, a Cor Dado, para não ouvir d’espertos. O açougue depende de quem o roda. Tu também assas no assougue?

Livre, Livre, Livramento! Assim na Morte como na Vida. Marca o penalty com a mão. Uma vez na vida, há que marcá-lo. Com Vezes. Com Canavezes. Nada esperes do chá de cidreira. Isto é tudo c’hidra! Quando se tem Cabeça atira-se para Canto, para Canto Nono!

da razohabilidade

2010-11-23T16:15:00.003Z

Depois de dormir pouco várias vezes, o meu corpo deixa de ser atraente como tablado da tribo.

O inspector anotou à margem: o relatório deste crime está ferido de razohabilidade. Infere-se brancamente a crise de ciência que afecta o relator. As falas colhidas no andamento são as únicas tónicas que resfolegam no secante da envergadura. Livrando esses dizeres da narrativa profissional, está-se perante um quadro Germinal. Os nenúfares foram omitidos em favor do satélite. Tal metálico não desenvolve a quântica necessária ao discernimento. Un croissant mêlé, s’il vous plait. Mostra os fogos sem mostrar o fogo. Et un demi et un café. Attends, deux demis, pas de café. Atentar na página 73, onde o arguido declara que não é possível acusá-lo de associação criminosa já que todo o bando, estimado em 2 milhões e meio de pessoas, se tinha ausentado do seu corpo. O advogado de acusação rectificou: “associação criminosa genética” para fins extrapolares.

O silêncio não tem nome.

Nessa tarde, foi dito que dona Tristolda saiu de casa a abarrotar de marido. Convocado pelos vizinhos, o reconhecido fotógrafo Manuel dos Anjos declarou que, apesar dos monumentos, aquilo não lhe parecia Roma. Também o videasta Paupério não conseguiu assegurar se as imagens eram reais ou editadas. Foi, segundo o vidente prof. Astrogalo, o momento místico. Ele declarou ao agente Fonseca Guedes: “Este crime está no ar. Cheire. Há aqui muito cheiro a santidade”. O agente bem cheirou mas não conseguia ir além dos seus sentidos de écran e funcionarismo. O prof Astrogalo afastou-se de forma beata fumando um chakro. Eu próprio vou curtir um bocadinho. Um café curto.

Está difícil, reconheceram os cumentadores do canal, no entanto se atentarmos na posição do corpo do agente, o controlo da situação é total. E a fanfarra paroquial esteve até ao seu melhor nível. São eventos desta natureza que nos estimulam ao paroxismo. Está muito enganado, disse o enganador. Mesmo olhando para o cadáver e para a pulcritude do seu sangue, tenho dúvidas se não será uma manipulação destinada a derrubar os empregos da minha família. O que é engraçado, disse a maquilhada, é esta mapa geofluvial da região de Lisboa que nos mostra tão unidinhos (nós que só falamos em dissensos) no Mar da Palha.

É comovente. Não choro porque esta emissão não é em directo.

Avisa, Natural de Avis

2010-11-19T22:36:00.004Z

Não aspirjam de cerejas a neve como se vivêssemos um natal razoável. Deixem o branco esplêndido com os seus esqueletos castanhos.

Assoma Eco o laboratório onde se investiga o marcador genético da psique. Mirando, em Praga, a cloaca da consciência, Eco compreende o seu rosto.
Em chegadas perseguintes, está inebriada quando arroja coisos ao desperdício, arraiolos que lavam a espuma. Os molhes onde está inscrita ponderam nanoplaquetas de mercúrio invisível. O tempo: uma dourada matinal no camarote endócrino.

A divindade muezzina-lhe o corpo: volta a obedecer, silencia as hormonas, retoma o incessante mito aparelhado. Aflita como uma catedral engolida, compôe uma partitícula sacrificial. Porém daí se levanta uma onda acústica suiçando o monoteico curso em que lhe é exigido irradiar.

A balsa de Minos não é ternária. A contemplação deriva do éter como se, em olhos, Eco pedisse uma esmola a Corinto na ignorância de um gato deprimido aderindo à maternidade das sarjetas.

Fra Angélica em Montemor-O-Velho

2010-11-19T18:59:00.003Z

Do atento, nestes dias.

Despachar algumas artroses mentais, por reunião em rola barca, um carro de máxima demografia, algumas bioenergias não aproveitadas para a velocidade, A14. Não sei se o Manuel Azevedo, parágrafo residente do livro, chegou a perceber que estava noutro sítio, enquanto o Salviano Ferreira nunca tirava da testa clandestina os seus óculos de cabelo. Ouvi, com o Alexandre Teixeira Mendes, o reboliço do Aurelino Costa no seu enfiar num dos buracos das ruínas com águas de mangueiras equilibradas na distribuição aos peregrinos vegetais. Tínhamos entrado no Castelo, para mim era entrar na secondlife. A grande revelação de Montemor passeava-se nos verdes e pedras da sala de chá. Falámos muito com esses três reveladores, de distintas tisnagens e absoluta tranquilidade. Aurelino dedicou-se mesmo ao amor com um desses felinos e abriu a goela para uma série de fotografias que nunca veremos, espero eu, como identidade não-nipónica. Enfiámo-nos pouco mais tarde nas cesuras das muralhas até ao rés-do-chão da praça onde o miguel nos aperitivou com a saliva da estranheza do imenso vazio das casas sem gente. Aguentámos o embate até debaixo da ponte onde nos moemos demasiado tempo, porém ali estava Sandra Costa e o seu extraordinário brilho que me consumiu de imagens de corvos acutilantes.

Havia que reconhecer que todos estávamos lesionados. Pelo desaire da nossa existência. As libertações orgânicas tinham um efeito chalupa sobre os mausoléus dos crentes em metáforas caninas. Tudo a comer, tudo a comer. “Quem não conhece a ruína nada sabe da vida”, disse-me angélica num texto que se me enfiou nos ouvidos à entrada para a sala B. Levava o corpo e uma extracção de água. Ao 3º embate – neste interim os embates são designados por performances – já angélica se desfazia do código biográfico para explicitar autobios. O cavalo; o portento cavalo; “o mais importante é ter alma de cavalo” confiou-me artaud que viajara nas malas. Os últimos 4 minutos videográficos deste 3º embate ainda me vivem na cabeça, é uma paixão lento-fulminante de que nenhum dedo dos meus pés se atreve a abstrair. Angélica Liddell entrou nos meus pés, os meus pés pertencem-lhe. Poderei dar-lhe ou devolver-lhe os pés. Depois do mar, aquele mar com litoral de osso.

cristina o.

2010-11-19T17:32:00.003Z

Uma física redoma o céu, volvido cosmos, à escala da câmara.
A imensa e variada fruta está suspensa do azul-negro, os insectos maravedis voltaram ao conforto das artérias cretenses.
O erotismo é um contra-tempo. Não se vincula ao pragmatismo ou à fúria da concretização.
O naipe branco dos dentes morde a circunstância sem a impregnar de continuidade.
Está sem programa. Não trabalha Para. Está por inteiro Com. Está. Em Olimbo.
Fora dos Olimpes, sem compe-TIR.
O branco não é o palimpsesto onde preencher. É preenchimento.
O corpo é agora uma multidão.
De corpos e frutas.
Estende-se por toda a pradaria celeste como um Princípio veraz.
Cabe no universo do espelho mirado em luxidez.
Não é com as mão que faço subir as vestes brancas de Cristina O.

das vanguardas do 20

2010-11-19T17:17:00.000Z

Talvez as vanguardas do século XX, em Portugal, comecem com Cesário Verde, no século XIX. Talvez a vanguarda, como hoje, pós-experiências, se clarifica, seja o homem no esplendor irrestrito da sua verdade. E, no 20, talvez todas elas se plasmem no Húmus (1917, onde é possível "ler" avant-la-lettre o "surrealismo", o "existencialismo", Orwell e tantos outros) de Raul Brandão.

Os movimentos europeus tiveram sempre o seu reflexo em Portugal. Às vezes tinham nomes, hoje de catálogo, como renascimento, maneirismo, barroquismo, que ocultavam o que a modernidade rotulou de vanguardas. Porém, na atitude, pouco se distanciavam do aggiornamento que os seguidores dos movimentos vanguardistas procuravam.

As chamadas vanguardas do 20 tiveram sempre decalcadores nos seus países de origem e fora deles. Há toda uma legião de seguidistas que se castraram para seguir o que não lhes era próprio. Como em todos os movimentos, os nomes que hoje permanecem são significativos só por si ainda que saibamos que, num primeiro momento, mamaram o leite de manifestos e programas. Veja-se, por exemplo, em pleno vulcão do "Orpheu" o decalque operado por Fernando Pessoa sobre uma frase (um verso?) de Marinetti no manifesto futurista. Onde Marinetti afirma: "um bólide (...) é mais belo do que a Vitória de Samotrácia", Pessoa transpõe: "o binómio de Newton é tão belo como a Vénus de Milo".

Todas as vanguardas são produtos do romantismo, movimento (vanguardista?) que persiste há mais de 2 séculos. No último quartel do 19, o programa de Verlaine e Mallarmé deu a volta a toda a Europa e granjeou um séquito de filo-simbolistas que, em Portugal, se plasmou, entre outros, no Oaristos de Eugénio de Castro. O simbolismo português é, aliás, um alfobre de produções fónico-semânticas de invulgar qualidade e apresenta-se, apesar da metrificação, com uma autonomia sonora que se poderia estruturar no signo Som/Sentido. O programa, a havê-lo, configurar-se-ia deste modo: para um Sentido novo, um Som novo. Tal como, de outra forma enunciado, o programa de Maiakovski no seu sui generis futurismo: "Não há Conteúdo novo, sem Forma nova". Para além de Eugénio de Castro, vejam-se os casos de António Nobre, Gomes Leal, Ângelo de Lima, Mário Sá-Carneiro e, fechando o arco simbólico, o ouro musical da palavra poética de Camilo Pessanha, esse de cuja poesia se poderá dizer que é a única, na produção portuguesa, onde a Música aparece como exacto rumor subterrâneo da palavra. Ângelo de Lima será até (por muito que os do Orpheu dele se quisessem apropriar) um caso único, (condensando Gomes Leal e Eugénio de Castro), o que recria pela re-volta (veja-se, entre outros, o soneto Mia Soave).

O movimento/revista Orpheu, onde se encontram Luís de Montalvor e Almada Negreiros, com a excepção Mário de Sá-Carneiro, anuncia a conspícua relação entre criação e publicidade. Os heterónimos de Pessoa têm aí a sua raiz. De nada espanta ver versos de Pessoa como slogans publicitários: "O mito é o nada que é tudo" "Tudo vale a pena quando a alma não é pequena", "Não haver Deus é um Deus também" e mais um longo etecetera. Almada Negreiros é o estereótipo dessa relação, o cromo, como hoje se diria. Com um surplus de exibicionismo, será na visualidade (e repare-se que o seu caso pode já ser considerado dentro da chamada cultura visual) que o seu rasto mais se filia. Coetâneo e fonâmbulo, Santa Rita Pintor ultrapassa a circunstância modernista, paulista, futurista, sensacionista e tudo. Inicia, em Portugal, a estética da dissolução.

Outro movimento vanguardista assinalável é o movimento surrealista. De tardia aparição em Portugal, dele ficam apenas dois nomes: Mário Cesariny (igualmente o único teórico e permanecedor militante) e António Maria Lisboa (desaparecido quase antes de chegar a si).

Um caso pouco vulgar em Portugal é o de Edmundo Bettencourt, um poeta e cantor, um bardo que em rigor cantava o seu canto poético, numa espécie de epopeia reversa, não havendo fractura de qualidade entre texto e música e cuja poesia se institui - só por ela própria - como um dos raros momentos de vanguarda em Portugal.

Inevitavelmente herdeiros de todas as vanguardas e poéticas ao longo dos milhares de anos que a poesia já contabiliza, podemos destacar aqueles poetas que, só pela sua obra, se tornaram vanguardas: Carlos de Oliveira, Herberto Hélder, Luiza Neto Jorge.

O "desejo absurdo de sofrer" (Cesário) parece, mesmo neste XXI, a corda onde os poetas, introduzido o Romântico, se penduram e formam uma órbita cósmica sobre a mundanidade. O "desejo", entendido como Acto de Vida, materializa-se então na poesia, a poesia é a acção do Desejo, na esteira da sentença de William Blake: "Quem deseja e não Actua, engendra a Praga".

Esta pulsão, chamada erradamente masoquista pela terminologia analítica, terá muito mais a ver com uma resistência à formatação do que propriamente como indicação de um pensamento elaborado. Cada neurose - e do poeta não-neurótico não se vislumbram sinais no Actual - é assim apreendida como resistência à estrutura psico-social e, no limite, uma resistência ao Cosmos, ou seja: uma rivalidade com os deuses, ou deus, entretanto desaparecido, não já para criar uma ordem ou uma harmonia, como pretendiam os gregos, mas como acto libertador dos constrangimentos, sob a espora da idéia de o poeta não ser produto ou agente mimético mas sim criador.

Quanto mais resistente é o poeta mais fácil se torna a passagem da neurose à psicose ou, em linguagem mais recente, ao estado de borderline que resume a condição humana pós-shakespeariana. Onde Shakespeare, no Hamlet, coloca o drama: "Ser Ou não Ser, Eis a Questão", introduzindo a opção dramática pela conjunção alternativa, o poeta contemporâneo evolui para o Trágico, numa solução deste tipo: Ser E Não Ser, Eis A Questão que configura, no espírito e na prática, a dimensão bipolar do humano.

O actual Tempo de Tragédia, Tempo Sem Escolha E Sem Opções, é designável pela omnipresença do Despojo, da Multi-Origem, do Não-Sentido e do Nada, do Corpo desarmadilhado de Eros, da Ausência de Futuro, ou, num só signo unificador: da Verdade, enquanto objecto poético de recurso, após o revisionismo crítico das mitologias (caso de Fiama Hasse Pais Brandão), e depois de o signo Morte e o signo Loucura, com todos os verazes traços endógenos ou adolescentários (de António José Forte a António Gancho, de Raul Brandão a Luiza Neto Jorge), terem rondado obsessivamente a produção poética das últimas décadas.

Sem esquecer a contemporaneidade das propostas poéticas de Maurice Blanchot, ou a palpitação leve e sócio-desiludida de Jean Baudrillard, mesmo no actual estádio massivamente circunvagante do hipertexto - termo inventado por Theodor Nelson, em 1977 - hoje convulsivamente praticado por via das leituras/escritas do meio electrónico e pasto salvífico de muitos materiais escolares, talvez se possa afirmar que, após a extensa fase desconstruccionista muito teorizada por Jacques Derrida, mas já formulada por Freud na "morte do pai", a poesia - se quisermos encontrar uma cobertura generalista - foi tomada de assalto pelas veleidades verazes, caracterizando-se por aquilo que podíamos designar como estética da dissolução.

Uma das contra-poéticas mais salientes é a rejeição da fantasia amorosa como ponto de descolagem para o Acto Poético, e a incorporação das abordagens científicas, da antropobiologia à quântica, ou seja: a abertura ao sagrado humano, interior, com a consequente despresença do sagrado instituído, exterior. Nesse estádio, que de modo nenhum ignora a metáfora, habitam alguns perseguidores de uma poesia veraz e não tanto de uma poesia do real.

O que é mais extensivo, no tempo pós-vanguardas (elas próprias não extensas para lá do grupo de café) é a repetição. Por todo o lado, nesta Europa caduca, se repete. O individualismo é uma cicatriz do B.I. Raramente há individualidade, raramente há poesia.

A Mochila de Machado

2010-11-14T16:12:00.006Z

A mochila de Machado, carbonizada pelas labaredas verdes servidas em sólido na apanha, vomitou o conteúdo de geometria. Rôta de rotas assobiava em êmbolo as virações rotundas e a ondulação que a voltou a coser em Roterdão diante de um mar sufocado de roxo.

O transportador levava o corpo cheio de criações. Deitava-as fora uma a uma e, por piedade consigo, incrustava-as num papel para se sustentar da depressão pós-coito. Derrota em derrota, o transportante semeou de criações as searas de van gogh. Ao contrário de Rossetti não as desenterraria para uma masturbação retardada. Desenvolvera a fobia do enquadramento: apavorava-o ser, e ser a moldura do esplendor, ou um colonial apropriando-se das paisagens.

E esta Leire em Pontepoetica?, mugiu António Frolán no cortelho da negra sombra. Um home é unha leire, mais ben uma carretada, un desafio de chiares de carros de bois. Eu son quen de facer poemas para as miñas nenas pero nunca fun de facer poemas às vacas, recoñeço nom amarlas, a criaçom me perdoe.

Na rua do Pracer, aproveitando a chuva, um choro enorme ficou pairante entre a dispersão. Manuel chorava o seu ego com entusiasmo de conficcionário. Entre uma cruz e uma rosa, Leira chã trazia as suas cangas para cavalgar sobre a brétema onde não havia ninguém.

O fim, coisa que deixou de existir arruinando muitos negócios, embora permaneça como verdade instável, esteve ali declarado pelos disparos de Carlos Silva. Morreram todos como as imagens-lápide demostram. A morte é a mochila de Machado.

O Para-Isso de BMR

2010-10-21T14:28:00.001+01:00

Andava eu por tugal, falando com um pró-noivo que actua em brooklin nas folgas, quando um barulho de gay votas me indicou que nem tudo era interior, que havia litoral e outros remansos. Abri a net como bom mecânico, alheando-me do outro ecrã a que chamam cosmos. Ao consultar a única página de interesse, a economia, reparei no gráfico espantoso da bolsa. Bruno Miguel Resende liderava os ganhos da semana. Que empresa! Que empresário! Fiz notar o meu espanto pela cotação à cota responsável pela virtualização dos lucros, e ela disse-me com o desdém da sabedoria: “Então não sabia? Oh Oh! Anda mesmo muito a leste do para-isso. O BMR desde que se spabilou nem sabe quanto Vale!”

Pensei na imensa generosidade da vida. Como era bom haver assim pessoas sábias e antecipadoras. Como sou tímido por natureza, não me atrevi a perguntar como é que um normal se podia spabilar. Ouvi o eco espectral da falecida corva Inácia: “assim não vais longe”. Voltei ao simulacrau do universo: nem longe, nem perto, eu não tinha saído do Site.

Quando estava a desfazer a última curva para entrar em Vale de Cambra, reparei que no quadro da bicicleta se sentara o lince de lux que me palrava como um pato sinóptico: “andas muito escuro”. Parei a bicicleta contra uma azinhaga e dei-lhe a primazia: “ Pois ando escuro! Sabes quanto custa a electricidade, o caralho da electricidade, a puta da electricidade?”. Era muita electricidade. Preparava-me para a segunda azia quando o lince se metamorfoseou em rato para desenhar o ratângulo português no photoshop das nações.

Subitamente um rodízio de lacunas.

Bateu-me ao portal o representante da comissão de personagens de descravidades: “Falo por todos. Sou uma raiz-prestes-a-morrer. Você tem sido cúmplice do nosso empresário. Já assistiu às suas merdas, já o viu a mexer nas suas merdas, já entrou nas merdas dele, e não falo do resto. A comissão deliberou que, caso volte a apresentar um livro dele, não mais trabalharemos na empresa e emigraremos para um país onde se desconheça a língua em que ele especula. Nada de negociações. Não há razão para negócio. Nós não estamos em ócio”

Chamei o google para me levar às rias baixas, à aldeia de esclavitude. Havia já poucas pessoas. Mas ainda dava para manter o meu avatar.

pas de danse

2010-10-21T14:25:00.003+01:00

Performance de Catherine Dumieux
Espaço Em Branco

No chão como égua em movimento. Fôlego e resfôlego. Agitação simulacra de cadências contra a dureza e o impenetrante. História do corpo, a retórica dos andamentos. Uma frase da coxa cotidiana pendurada ininterrupta no armazém de cabelos. O pó colar____embalagem do ricochete variado em franja até à janela do mecânico. Lábios em grave fechada de arcos, sustento da ponte transitada por palavras rígidas e indeslocalizáveis como o meio dos seios.

As mãos, como pés, pressionam o solo para a chega do funâmbulo no diaporama da visagem do peregrino. O eros genuflectido inicia a rota ascensional até debitar a expressão com a língua na orelha esquerda do espectro. As palavras substituintes caem na luz focal como orgasmos sem abrigo.

Fim de divan_eio.

Recooperar

2010-09-12T15:34:00.003+01:00

Descem-me coisas.

Tal descendência realiza a minha indie-gestão dos dias que se têm apresentado como rezes jogando futebol de raciocidas. A imagem da bela aparelhando sandwitches. E o houvimento cerzido pelas narrativas apoplécticas: serrim do realismo mágico entre homens e cadelas. Só a cabeça de olhos abertos se furta ao manjamento dos convívios, em processo de alturas. Quando o corpo sobe aos cabelos todas as cidades investem na sepultação como cemitérios pedantes. Cada corpo usa uma lápide, cuidando do seu design e lustro. Trabalham arduamente no seu féretro, na proeminência das suas fétidas missões. Os gatos livram-se desse negócio doméstico, miam sem condescência pelos media, pelos medianos. Afastam-se também dos par-entes. Afastam-se das imagens e morrem sem notícia.

Estar em fé mio espremir

2010-09-08T14:27:00.003+01:00

As estruturas dos poderes dominadores, incluindo os fáticos, em seu monoteico porvir, empenharam-se em aurificar o sexo, atribuindo-lhes privilégios de pecado, leis de funcionamento, e atazanando os corpos com imagens de martírio que, naturalmente, engendraram o massivo sadomasoquismo que pulula na tipologia das relações humanas: senhor-escravo, mestre-discípulo, sacerdote-fiel, etc, etc, etc.

fé-no-menos

2010-08-12T18:47:00.004+01:00

Expunha a catadura como um lençol tatuado, um ence-falograma sem adereços ditirâmbicos. De noite todos os gatos são processados. O fidéu do felino celulava sem pensão. O ser são, o ter são, epifanavam nessa lâmpada onde, por breve, tudo era o que estava. Durante o dia, na epidemia do amargo fare niente, toda a ansiedade de não-viver rastreava um messiânico colo onde sofrer melhor. Exauridas as densidades visuais, misturava ambientes na sua piscina corporal conseguindo um colo sustentável, um auto-colo. Exibia diariamente o triunfo do seu novo emprego. A história foi atraída por tal fé-no-menos. Teve direito a privilégios, bónus, comissões e prestígios mediáticos. Tornara-se um símbolo. Tornara-se um autocolante.

auausências

2010-07-19T17:24:00.001+01:00

Logo da porta sou chupado pelo mata-borrão matinal. A impressura volata-se na caruma, agem os cafés sobre as noivas dispersas no fragor da respiração. O pudim-fã da Houdinese investiga os itens estratégicos com que a Divina Cromédia se encapuça no deâmbulo da casa acrescentada. Acastanha-se o nevoeiro retaguardal.
Entra-se no Bus, no Busca com bilhete pré-comprado. O Bus é um google de rodas, uma leve trepidação ensinando ao corpo os picadeiros que terapizam a adição aos genes. Queimaremos a passagem com agulhas mestras? Alguém nos encontrará estendendo o manto sobre as raízes próximas? No benefício do zero, a cadência do achamento. Viajamos para sermos achados, para que alguém viva a ilusão de estrear as nossas samambaias no palco de uma cimitarra de bojuda acústica.
Fermo a lírica em doses s.o.s. para crises de estímulo. Torna-se raro o palhaço abandonar seus aposentos. O complexo do retorno nasceu da fechadura, do planeta circulatório.
Poca vita mina.
As(as)sino sem vigor.

água-rame

2010-07-12T20:35:00.002+01:00

Brando como sardinhas sem picos. Lombos de lunaridade nos dentes de introdução, sombras de sólido no entre-muro das virilhas. Sonda abandonada, a miscigenação dos elementos não retém a fractalidade do pleno. Bebem-se uvas no canto mosqueiro, entornam os alguidares a água-rame da biologia formiguenta. Uma toalha raspa na areia a humidade do externo. Bolem os ilíacos enquanto as jovens jogam iodô-iodô. Uma testa pintada assoma na esplanada dos voyeurs. Falando, pede absinto. Sua bóia é o torpor. Vai adormecendo como se vivera. A máquina serve-o de aperitivos contemporâneos. A testa começa a escrever no papel loiríssimo da cabeça sem rosto. Em poucos minutos uma praia-novela tem pronto o seu guião. A auto-censura elimina alguns episódios menos comerciais. Para espanto dos refinados em Sines, a loiríssima vai ao mar e toda a praia-novela se dissolve. O torpor escurece e jaz a testa sem missenas. Não se mexe o badalo. Ao fundo, o raio verde triunfa sobre os absentes. Uma escultura de iodo atravessa o tempo em mito respirável. O vibrar do primeiro bordão acorda a origem zombiótica, grasnam as aves mortas que fingiam o Vivo nas arrastadeiras do areal.

ali-baba

2010-07-11T12:15:00.004+01:00

Estava o animal sem esperanto. Movente, fresco aos apareceres, indicava em claro não ser de torre a sua natureza. Não era corpo de pedra, não era pedrador. Fluía, fluxava, sua baba recusava o cofre, o ghetto, o bairro, a tecno, a função. E a captura, a babel. Unia o lóbulo auricular à linha facial. Não queria ouvir em secta, o sonoro imenso era recepcionado pelo imenso corpo. Todas as babas, herdadas e adquiridas, instruíam o corpo em direção à torre, o corpo era a real torre de babel. Nos leres, lares, a propaganda da torre adquiria tonalidades maníaco-depressivas: Torre de Marfim, Torre Ebúrnea, milhões de títulos iguais entronizando a pele, o órgão epistémico, cartilogéneo. Eram os olhos descaindo para o antigo animal, entre a saudade e o irrecuperável. Esse animal belo que não falava nem tinha de implodir a torre.

comer pastiches

2010-07-07T13:29:00.002+01:00

Derreto a exaustão no parapeito. As políticas em vigores são oclusivas. O teu rosto: uma mancha clara trepando pela ahorta. Oiço os gritos das silvas na palma dos pés. O meu vómito civil não deixa substratar os rudimentos assobiados. Perante frontes sem auspício, no pavor do blackout, evado-me em delíquio. Entro na pasticheria para ninguém me ver.

alegria do desemprego

2010-06-27T17:33:00.004+01:00

Não está volumosamente escrito, o peito. Estrelas sem arrogância, sumerina tábua gamesh onde escrever o palincesto. No triângulo do rosto, o ângulo agudo assina a tampa. O telhado volátil é convocado pela exaustão do branco. Não se apaga, como apagar o branco? Atira-se em projecto para a povoadíssima terra de ninguém. O triângulo volta a ser...uma árvore nua. Ou uma cabeça onde anubis repousa.

As peças semânticas de monte córdova, em tirso, as pululas optico-labiais. A cabeça cheia de buracos, a cabeça regadora. Não fazer parte dos charcos, aspergir como um gato que mia, como uma mioleira.

Oiço o pescoço das galinhas, a sua tangência ao mundo astronómico. O espaço e o tempo no pescoço. Voam pouco as penosas, não as conheço como tocadoras de buracos, de sopros. Debicam verdes na paleta raseira, acastanhando o pão grelado que a chuva subtiliza. O seu castanho nunca é sólido. Esparregam com pundonor a lição orgânica, soltam o brio de terem investigado antes da saída. Assim se compreende a conformidade às redes. Só conseguem investigar por dentro. Os galos bifrontes olham o serralho sem argúcia. Submetidos à crista, nunca lhes salta a tampa.

Como alguns prédios excel, as formatações agora adicionadas às unhas adejando ao ar na sinecura dos areais, têm suficiente bojo para logótipos e sponsors. Em sua glocal onicolírica, pouco cravam, por dificuldades de pontaria e antena. Inquietam-se certos exemplares do pendurão. Os que gostam de ser cravados para ficar tesos. Pelas manhãs destas segundas, a história mantém-se no silêncio da paroníquia. Uma rádio transmite alegria ao desemprego. Os utentes reclamam agora um lugar onde ouvi-la. A vida volta a ser radiofónica. A vida volta ao paleiolítico.

Demasias a nuvem, a sporá. Raro bisonte em spårvagn. Não olhas a nu. A nu, descem graduais as retinas. A nuvem pelo espelho do sexo, interroga a cesura. Onde os cabelos que permitam o céu como lugar de exposições? Nenhuma Nuvem É Igual A Outra. O telhado que se me impõe é uma nuvem que não chove. As semelhantes amadurecem, oscurecem-se e morrem em abismo. Mitómana de puridades, arrogando-se ao trabalho de morrer virgem, esta é a única nuvem com moldura.

irre_dentos

2010-06-20T12:01:00.001+01:00

Gramado, o epifenómeno planava as imagens com a caleidoscopia do éter injectado por via oral em cadeira de dentista que a si mesmo adicionava a consoante r nestas ocasiões, ocasos dos pacientes. Cientes? Mais tarde, mais cientes, investigavam a Cartilha Da Cura nos cemitérios do Bouro. O dentrista, sofredor da ansiedade do vil metal, desdentava os cérebros para não ser mordido. Mor era ele. E sua adjudicatória recepcionista-mp3.

Na saleta claustrofobizante, o lixo revisteiro e audiovisual glorificava o sadismo em vigor. Propagandas em vauchers e outros flyers impeliam: “arranque já a sua feia dentadura, implante o nosso sorriso para sempre”. Uma paciente íntegra, com um único incisivo, assegurou ufana: “eu não quero morder conforme a época, só mordo com este, está a ver? Não há muita gente com esta coerência ”. Olhei com intensidade e microscopia para a sua dignidade dental. De facto, nenhum sinal de bipolaridade. Mas usando mais varrimento, detectei em ¼ do dente, o sponsor que publicitava: “deixe o pepsodent, esfregue com cocadent”. Felicitei a subtileza do patrocinador da paciente, uma marketingueira de 72 anos ao que me disse. Na despedida, feitas as vendas, desabafou num assomo de sinceridade: “não se iluda. Já reparou onde eles se metem? E ainda falam mal da pornografia. Olhe: mantenha o seu sorriso, a coisa mais horrível é ver estas milhares de bocas sorrindo com os mesmos dentes”.

Disse-lhe, já ela fechara a porta do consultório, que eu não tinha sorriso, nem sequer Ao Pé das Escadas. Respondeu-me, sem que eu a ouvisse: “É por isso que só ando de elevador”

Abri os pretos-e-brancos, janela do real em flutuação. Num copinho de cuspir sangue, livrei-me de anos de mordidelas inconsequentes, a oralidade estava mais livre. Não era necessário continuar a escrever tanto, apenas tantum.

Na magenta do meu corpo oralmente despojado, oralmente franciscano, resolvi conversar com o futebolista magalhães a propósito dos entulhos que nos fenecem. Ele reafirmou-me que a sua liberdade começara no momento em que tirara todos os dentes genéticos. Disse-me: “Por exemplo, agora digo muito poucas asneiras, digo pouco, muito pouco, estou como a pizarnik: só digo se tiver alguma coisa para dizer, deixei-me de vícios. E tornei-me hermenêutico para a população. Ninguém compreende o que eu digo”. Olhamos mares e relvas, têm dentes? Mesmo os figurantes têm mais Dante que Dente, os comediantes. Divinos? Imaginamos deuses com dentes? Que pouca imaginação! Os deuses não têm boca, não falam. O Desdentado, escultura por fazer, no consequorum rodin-camille-dosreis, incrustado na falésia de Ílhavo, é um Ás, um Ás-seta: aponta sem dedo o silêncio essencial. Deixou a boca para os que comem tudo e não deixam nada.

Estou no telhado descendente para a cruz quebrada, oiço os boeings na sua refinição oral: as bóbózelas. Lembro a minha vóvó que se ria com qualquer coisa, era muito livre. Se querem embandeirar em arco que lancem ascetas. Para que querem o arco? Têm um arco muito infantil, não conhecem o arco-da-velha. Eu prefiro o arco-da-ovelha. A ovelha é muito patrimonial, não desgasta o que tem, não usa o arco. As suas noções de geometria ascendem ao foot sem ball. O pastor que jogue. As o-velhas não jogam, ardem!

Ser O Corpo Que Começa

2010-05-10T17:55:00.007+01:00

Sobrancilhas: sentar-me nas silhas de ver o que vês, estofos de não te ver. Atirar o adeus à água enorme. Chapar, Chiapar. Pela sonovia das carriças acontecer o salpique reflexo em tua cintura. Para que te estertores, para que te vires: por esta água segue o sôpro ligatório sem código.

Do alto de um mastro desequilibrado, as touras criancíferas repassam a história ainda sem histórico. Poeiras de h2o refrescando a repetição das visões. Anuncia-se, pelos foles da pentateuca fusão de um boeuf sur le toit, a mixta, a pendurada no terrestre, a assolação dos concílios e conciliábulos. Nesse álbum de generação iniciada, sempre em Aberto, sempre Sem Chegar, a repentina emoção octópode infla-se como recheio e design do vazio.

Durante pequenos anos, o discreto som de ocarina entre abelhas justificava, os órgãos justificava, essa transparente nave bauhaus propagada até às abelharrações, sob common licenses do arquivista baltrusaitis e a refracção melódica de luigi nono. Ao conversar com eles por muito breves espaços, entornei na atmosfera quântica vapores de não-eliminação. O corpo medeiático assinalado como eixo exilara conformadas fantasias ditas inábeis para consecuções de fazer correr em simultâneo a transferência e a actualização.

A imagem não me larga, não me alarga. No tubo cilíndrico da história, a desaceleração contrai-me a velocidade em direção ao vórtice: apenho-me na fiação das rochas, no sangue das falésias que me interditam o material de estar-te. São as árvores as minhas cobridoras, cobrem-me dos céus e das terras, obrigam-me ao frontal, ao lobo, ao sedento da inexistência.

As carnes quase rastejantes e pitáforas, não desenvolvem desejos mais além das vulgaridades sem líbido galáctica, essa iniciação reduzida aos transportes de metro, de centímetro, de solavancas sem frémito. Ao olhar para trás da revista diante de mim, apanho o esplendor do trânsito.
Que a Casa me não Oiça.
Os xamanes deleutéricos circuncisam-se em bodes de expiação alcoólica. Os poderes rebatinam as três opções da cidadania assumida. Tu tocas. Tu tocas-me. Esse instrumento imassificável tão pouco está ao alcance das heranças. O seu acontecer exprime-se raiadamente no desligar involuntário do raciocínio. Poderíamos ler Leão Hebreu, sem suspeitar das electricidades de zeus às vezes. Sem suspeitar da descontinentalização, da formação de ilhas como uma massa épica: "As Ilhíadas". Do Século Sempre Antes De Nós. Mesmo nada havendo para Cª_ºntar.

Escrever é deixar ao Mundo uma Suspeita.

O rosto é um cavalo marinho que ninguém levará para casa sob onda kitsch. O rosto é uma circunstância de variedades. Proteu vigia a inércia, lança fungos de vida-bolor aos estrati-ficados. Freme e brame o que virá. Nos episódios de morrer, oitocentos mil cães ladram ao retorno anterior ao seu parto, querem-se devolvidos à sua existência espectral. Eles vão espetando, espectando. Sebastiões hermafoditas. Resignados do não. Da absência. Contentes de suas personas.

Eu amo os cabelos que não crescem como estátuas. Que se cortam nas vibrações do outro. Que não se preparam. Pelo googleearth não te conhecerei, não reponto a vascularidade da viagem desmapada. Só um copo de quantum mar permite o estando, o que se não deve, o corpo sem atilhos, o espírito sem instituição.

Os degraus são um fetiche das organizações. As escaladas são objectivos e não sonhos. Os Hemo-laias, a Subida sem Descenso, sem Competição, sem Feito. A Subida ao Estar. Nenhum herói: a camisa que não se despe, o vemto nas mãos, a boca soletrando o Trágico, o Nu. Deixar o Drama aos existentinhos. Colocar um programa que interdite o copy-paste amoroso.

Deixar Sair. Deixar Existir. A sensorialidade única deste beijo a meio da tua coxa esquerda. Sorver o litro da rótula imbela. Colocar no entre a estupefacção. Abandonar a escrita, a estupeficção. Caminhar sem olhos. Amputar as âncoras. Ser o Corpo que Começa.

milhafres

2010-05-01T00:38:00.011+01:00

Na encima das merdianias, tanto quanto as sereias me deixam pensar, ouvi o modo de tresandar os perdigotos, enchidos de sémen. Tratava-se, segundo a antropóloga, de fado, de convento da madragoa, una cosa radiale i istorica. Investiguei as fraldas da boca fadista. No harém das metáforas, um enorme saiote sustenido fazia escapar as verdades ao leú.

A miúda, deveras inconsciente da pedopsiquiatria, olhava em rainha os camafeus que a tinham empurrado para o palco. No diante das câmaras, só soube dizer fado, era o que lhe tinham dito, fado. Ela agouvinhava com precisão as mediunidades que saltavam em borbulhão por cima do caldo verde e dos arquétipos do Furadouro. "A mim não mais furas", dissera, em rebento, a Juliana do Mestre.

Hoje, quando olho para a Melodia, pouco ou nada vejo. Lembra-me o Liquito, na praça viguesa da Constituição, a regatear os molhos. Pouco. Como os bichos interados na boca ansiosa do Cabé, na proporção da Redondela, na ignição do Apetite___que Alexandre, diante da navíssima "Queen of Victoria" recusou, apesar dos apartes de Bebeth e Tuxa, conformadoras do turismo enfermal. Lembrei-me: Porque me não escutam, a mim, enfermo? Porque desejam com toda a líbido o enfernal sem enfermos?

Compreendi que viviam na enfarmville, que tudo o que eu sonorizasse era audível como um toque personalizado de telemóvel. Olhei as redes. Riancho, Padrón, Boiro e Pontevedra. Nenhum assolapava com insistência o problema da identidade. Olhei os mexilhões ao vapor: que diferença perante o vinagrete. Ah! Como eu quero falar e comer galego!

Na areia do que não existe, vi alexandre a coçar a cabeça branca. Também Cabé se soltou no dispara_te da máquina. É iníquo o avanço sem matéria. O cromo, em Vigo, demonstrou a sequela com paramentos alcoólicos. Vinha de uma família disfuncional: o Pai era um psicótico ortodoxo e a mãe uma paciente da indiferença dadaísta. Ninguém compreendeu. Nem a netada presente. Restava a voz, por ouvir, onde o sémen se misturava nos ouvidos.

Milhafres! Represas de existir. Só devolvem o que vos timpana.

Um dia, numa manhã de noite, tactear-nos-emos como enfermos do cosmos.

Por camila, meu cavalo, meu alberto segundo o meu cavalo

A Nudez é o pró-Mito

2010-02-19T14:41:00.006Z

Estavas-te diante do cosmos, sem planetas de redução, na dor aguda de existires no cosmos e apesar do cosmos? Estavas-te na doença da gnose? O que sentias no diante empurrado por essa dor? Por essa dor de não visualizares o que te transportava ao fora?

Sem juízos, o buraco azul do corpo. Bluehole. O instante agora depositado na incómoda, série Sargadelos. Cobalto. Cobáltico por extenso. Sair da Torre, da Terra? Na casa, a convocação da hidrólise. Corporizar a fonte diante dos charcos. Nem Charcot, nos seus Quentais, ultrapassaria os Charcos. Viver em Charco, criar uma arruaça de Charcos, hormonificar o cidadão castrado. Trazer sésamo para empedrar o palco dos poemas. Deixar cair o poema, deixar-se cair, diz a Luiza: o poema ensina a cair. Ver lã no prolongamento, Ver Laine.

Activar o barroco do buraco, soletrar as entranhas: fígado napoleónico, gastro de bach, palato de rabelais, rim de beau de l’air. Rim Baud, uma mercadoria talhante com muito consumo. Reicepção. Vulgar é quem recepciona, só, muito se enganou o Charles sobre a sua panfêmea, não a viveu, não a levou ao cosmos. Encheu-se de amor dele para com ele, dele com ele, ele e ele, foi uma circunstância de dor suprema. Teve que a vestir, teve que a poeblicar.

Voltar ao Nu, ao Trágico? Mesmo no Teatro de Atenas não houve Nu, houve Representação do Nu. O Nu não Existe. O Nu é o Para-isso. Na Tragédia esquiliana o homem trazia púrpuras e púrpuras de mitos. A Nudez é o pró-Mito devolutivo e deflagrador do homem no século 21. Mais que desconstruir-se, como protuberância derridasiana do século 20, poderá o homem defender-se das formatações, isto é: preservar a sua nudez?

Depois do dandismo brummell-baudelaireano que Benjamin assinalou como pós-grado romântico, ou modernidade, ainda que sob os açoites sartreanos no púlpito da opinião formatada, o Modo e não a Moda situa-se ainda na ancoragem da diferença. Como ser diferente de toda a cromice que os anais registam, públicos e privados? Este dilema de Baudelaire, dentro das muralhas de Paris, extensiona-se para 2010: como assinalar uma (e só uma) diferença? Não esquecendo o Cosmos, Poma Fidiró, intraível por si própria, estica a perna e bufa diante das muralhas: “Aí não entro, nem para ser dandy”

Lied do Salmão

2010-01-15T18:54:00.005Z

O salmão-espinafrado, que mesa almoçageme me banqueteou, bateu-me no zoeiro como se fora um deus colicanto, um deus sem espinhas. Kispadas, as fuinhas atravessavam o plateau com apara-lóstregos: uma multidão seccionada em crostas movediças. O bolo-de-cenoura para a mamã-melga jazia no triste vidro do café assombrado pelo anacronismo. Tudo, em violas, fora do tempo. Brilhavam de ansiedade os cemitérios: repuxos de cinza iam encabelar as vanguardo-fantasmas.

-Não há esmero! – disse a tuberculosa no seu afã de elegância cabeleireira. A gerente gótica iniciou em mim a sedução negocial através dos seus vidros de s. João, adereços fatais para quem se encontrasse ausente da consciência de feira.

Embora dos padres apreciasse o Vieira, os sermões eram-me menos que os salmões. Não se tratava de Acto de Vontade, mas de herança colestérica patológica. O meu Corpo estava em Grelha ainda antes de passar pela Grelha da minha mãe.

Disse o Patriarca: “E quem te pôs na Grelha?”

“Tudo é Poder” – disse o Fratiarca enquanto descia a Rua Escura promovendo os maravedis das lojas alternativas. “Eu queria as Nativas, não as alter-Nativas”

- Impossível, meu filho – compadeceu-se o empresário das Piquenas Empresas. Se as houvera as venderia por todo o Mundo, contribuiria, em assomos patrióticos, para a Elevação!

- És muito razoável, há que ascender!

- Sim, devagar, despacio, sem stress.

- És o melhor vendedor da Efacec! Como te Amo!

-Não me chames Amo que podem desconfiar. A metafísica deve estar em todos os condomínios, em todos os edifícios, em todos os prédios. Há que saber ir até ao Senhor! Há que Ascender!

Eram olhos. Meros. Eram olhos esmeros.

A tinta da tarde já toldava na espera. No fim, final, apenas um bico de Aranjuez: um cigarro de acrescentar a boca muda.

Palavras! Palavras! Fumai a minha boca!

Alguma disenteria formigava em direcção ao estágio. As leis do marketing corporal acetinavam os movimentos eixo-pendulares. Nem assim se levantava fosse o que fosse.

Pelo vitrim um queixo. À sua volta, em técnica photoshop de infinito, a multidão: o Queixume.

Ao arre-pio, no 301 do hospital, um dos meus piloros resolveu praticar-me a autocrítica. Vomitei na paragem do monte aventino perante a ínfima porção de humanos fora dos seus lagares.

“Deita no salmão” – disse o cozinheiro de Valdevez. É um molho insubstituível. É uma especiaria de Artaud. Este é o teu caminho. Estás em caminho.

Nesta altura remediei a falta de isqueiro com uma metáfora testicular. Senti-me abrasado. Um rosto de loira moldura investigava o café onde eu urinolava. Disse: “Não lavaste os olhos. Estás a ver coisas da semana passada”

-No fundo – condescendi – o que eu queria era que te descobrisses.

O rosto riu com as virilhas, lumbago e vibrações de fé-mur. “Descoberta, nada sou de novo, inventa-me”

-Não posso. A crise é enorme. Em minha cabeça só planejam ideias cabisbaixas e coléricas. Ainda não sei foder sem sexo. A minha libido foi conquistada pelos capítulos dominantes. O postigo restante é um código de barras.

Salmão! Salmão!

Todos Bem Na Vida! Nenhum Vem Na Vida!

Crastoeiro, o sopé de Juno

2009-12-18T00:39:00.008Z

Quatro bentas amordaçadas em coche preto ouviam o rodar auto-estradal. Acolhidas pela pocilga do cimento, desligaram o pensamento. Talvez umas frases de entretar a circunstância com uma fisga sucedânea. Não sendo possível o Ermelo, suavam ali o Marmelo. Noitava-se o percurso com o parafuso ocasional, nada se via. A especiaria volveu ao prato, em curvas de antanho, sublinhando a neurovegetatividade dos modernos. Passar Corgo e Cabril, abrir um queque líquido na pastelaria chasselick. Um vómito em serpente gravado no mamilo de Crastoeiro.

Foi evidenciada uma certa vereação no abrir da janela, quantos metros? quantos cumprimentos? o chassis da simpatia tinha garantia para 212km. Offenbach, Off Em Boca. Reluz antonio dinis na secondlife do Bairro, onde susana rosa, nos idos e eidos da guilhotina pastoril da ditadura, sorria com todas as bocas. Em suscitação de um Amor que emigrava, que fazia Emigrar. Notórias, as salas de explicações onde as Saias se Livravam de todos os Pertences, grandes aderiam à Associação de Defesa do Latim. Falo por mim: eu Latia e esse Latimdo fazia-se ouvir pelas Trompas. Depois vinham os funcionários: hasteavam bandeiras e desfraldavam documentos histórico-histéricos. A vagina não estava inscrita. Tão pouco a esperma. Apenas o Fingimento. Aquela Poderosidade Era Só Fingimento.

Está Quase, disseram dos interiores. Disse o Dias: "Sabes, mais ou menos, o que viemos para aqui fazer?". Tomei o magnesiocard em busca do sossego do perguntante, soubera eu onde estara. Disse-lhe: "Aqui é uma terra de pimpampum, todos os merdias se unanimizam a tecer loas ao azul desta proTubeRância, porém, nas vasques deste barbeiro que nos antecede, seria melhor colher um seixo".

Tem, entanto, esta marina, um HarDeGraça que ainda não tinha ouvido no mp3. Julguei até que era um auxiliar cd-rom à leitura do programa MacDonald do Português de 12º Ano. O guilherme que indicou o Parque das Meréindas, em Vilar de Ferreiros, atazanou o alexandre para que, por ele, lhe cumprisse a esposa que andava a cheirar ervas com as cabras da quinta do campo. Disse-lhe o alexandre: "pode porguntar aqui à bebete, eu já não fumo, desde que estive no programa de desintoxicação da net, no el fumado". A bebet confirmou em relincho. "EEEEEEhhhhh!EEEEEEhhhh!"

Os astrótomos que assinavam a lenda-lenga da quinta-do-campo, saltitavam em festa. Quando chegou o hermínio, trazendo no bolso superior uma miniatura da eira-longa, já cabeleira se ria de olhar para as paredes sem quadros seus. Disse aas: "Qu'esconso este lupanar, lindo, é uma Noute, parece que ouvimos os mortos de Coolela, este grafismo pedrúneo será o meu catálogo para 2010, ah, hei-de vestir este global não-lugar".

henrique procurava um sinédrio na sua, mente, resposta fosse à silvia que, em calma, se dedicava à rotulagem dos vinhos em presença. Uma enóloga de eleição. Rispou: "eu sou isto-aquilo" exactamente onde juliana ferveu para mitigar a andadura ao pa trás a que estava sujeita.

Vimos ali, como amélio superiorizava amália. Vimos ali como o marketing se esboroava. As verdades impunham-se na lareira. Os presidentes remoiam o pensamento à procura de uma boutade que soubera de economia propagandística. Os band de vila real dedicaram-se às alheiras com a surrealidade de uma vila (sur)real. Subiram, felizes, em direcção Ao Mesmo.

No campanário dos Aleitados onde os Sumos Verdadeiros procuravam transferência para humanos, um certo vol d'oiseau impregnou de sons a cantilena celoricense. Disse o Dias: "Eh (s)PA". Como terapia, muuuuuitos foram ver a "procissão de amarante" do Amadeo. Dona Eufémia de Cristal disse-lhes: "Vão lá para casa, para o Corpo! Disse o mesmo ao Bruno e ao Vinagre. Eles julgavam que estavam a sonhar"

No alto da Campeã, a Escura continua a Rir.

Dria e Caim

2009-11-26T20:23:00.002Z

A primeira culpação era orientada para a paisagem. Todos os textos erótico-bíblicos, bem como outros de jaez alterarco-religioso tinham assinatura de macho. O que sobre tais textos era litigável não punha em causa a testicular origem. Alejandra Pizarnik chamava-lhes, com proprietarismo e negação, textículos. Esses avatares em ships alojados nos ventres proliferavam as cantigas de escárnio e não-dizer.
Tal posição primária, no cardápio kamasutriano, convocava altos e baixos. Como dizer da canzana? Fraternal? À Frentre e a Trás? Os monstros dioclecianos e toda a titularidade obs_cena negavam o que lhes entranhava: os maravedis, o Ouro! Uns queriam o Ouro ouro, outros o Ouro árquico, outros o Ouro da obediência, ainda Outros, o Ouro da Solenitude. Um circo! Um circo!
Havia dromedários que fisiologicamente acediam às hierarquias. O Teatro continuava um Borrabás, bastava Ler o poema visual de Lois Gil Magariños para entender as Redes. Quando a fêmea se apronta para a religião em macho, o Caos adquire um Ordem, uma Horda.
Judith Butler, ao motorizar o speculum humanóide, desconstruiu a proteção como esfíngie do Medo. E não Gorda, o Mário Outra Era!
Disse-me a Dria do alto: "Pai, há alturas na vida..."

Eu sempre li o sapo como garantia da revolução. Apreendi, pelo seu habitat, que é no Charco e não na Casa-de-Chás-da-India que o Martelo mais Bate a discronia em Moda, o hasard como proliforubetaneto que as "médicas-de-familia-sem-familia" receitam, vis-a-vis com o Viagra, à Faixa de Ganza em que se tornou o Desemprego.
Queres Pregar-te ou Desempregar-te? Mandas Vir um Prego, pela boca do Bual contando a treta do Dali?
Hoje assumi a nost_algia. tomei comprimidos contra a nost_algia. Os alarves, no Monte dos Estercos, riram-se num Acto do Ministério da Defesa compulsado para a sinagoga do Corpo. Diziam: "Gostava de Ser uma Estopada, uma Coerência!". Fechavam os Leques e lambiam as Partes Altas do ser Humano. Que lindos Cornos! Haveria Humanos sem Cornos Invisíveis.
O primeiro humano com Cornos, com Altos, a si mesmo os levantou. Muito antes da concorrência dos telemóveis. Olho para todos eles Protegidos. Os Cornos são Antenas para o exercício do lucro.
Humanos? Quem não é Humano? - refocinham os Cabrestos dando fole à máquina da multiplicação. Os lábios mudos dos indigestores sublinham a capacidade sorrisal de nunca nos encontrarmos amigavelmente nas Trinchas.
A 1ª Guerra Mundial começou aí: na Propriedade. Enganados, os que apenas tinham casas e utilitários, forneceram dinheiro para as bombas colocadas em Novembro nas auto-estradas dos Possidónios. País de Truísmos! País acoplado às modalidades de trânsito que os Actuais Vencedores nos enfiam em presente "Vibrador" para não sairmos de nós, para já nem sequer sermos dois, para nos condenarem à sisifice da psicopatologia sobre a qual Freud tanto nos enganou com dinheiros de Viena depositados em americana conta bancária. Ele safou-se (o cancro da boca foi apenas um acidente de trabalho profissional: não falar canceriza). E tu, ó Reich, ó Zé?
Os possidónios, com olhos lenteagudos, conVencem-te? Vais atrás com um vulgar sexo-passivo? Apanhas o autocarro para a Madalena como se fosses observar a Praia?
Não tarda, nem a Mula te saberá!
Lá do Alto, os Arrogantoches estão a chular-te o DNA. O Reich não podia incluir esse vexame no alto da sua orgonoterapia. Há também o caso dos Incréus. Neles se valida O Que Ainda Não Chegou! E, porém, já se dornela por entre os eixos árquicos dos fruidores.
Amo a Vizinha.
Ela Cala?

catre dos alicerces

2009-11-22T14:52:00.001Z

Disse Aloja Fundes, entre ruidos de podcast:
-E o que são os dias para tu estares no apocalíptico stress de os preencher?
Rast Manuel da Eira, desprivilegiado na sua transcendência meditacional, dilatou órbitas em forma de resposta:
-Dá-me uma amêndoa amarga com peixinhos a boiar.
Numa mesa de plástico horrível, lendo o pasquim local, o record e a bola, possuído sonoramente pelas televisões, Zuleima abandonou o cortelho da inexistência. Compõs o xaile, disse à Gena "Põe na Conta" e lampejou pela taberna escura:
-Os dias são pseudo-unhas no catre dos alicerces.

uma história do princípio do século

2009-11-08T21:54:00.003Z

encontro com o capitao em petim

Dig, uma conversa jargo no sobrevoo do alvão. Brétemas mesmo quando chamadas ossanas em linguagem kapel.
Quase tudo era um carro, mesmo na espécie das hastes recepcionadoras das estações. "Fiquem com o céu! Fiquem com o céu! Não quero nada Disso".
O ronco proliferava vulcânico nas termas flaviáticas, o extra-ordinário café em assento na Ponte. O deserto imenso tingia as cores arqueológicas cinzentadas pela noite neónica e pelo fumo cimbalino dos boulevards marâneos. De bolso em bolso, fomos jogar Vilar no esplendor das tetas e das bostas. Chovia. Não se notava mas chovia. O primo Chacal lufou em silêncio as bátegas das feridas civilizacionais. Andam à procura do Ouro, do Ouro, do Ouro!, mas isto é tudo um ferrete no lombo.
No Catro, o chuvmerso (lembrando a guedelha do existencialista e ferreira rural): o capitao. Fodido pelo Corte Inglés da Cauda, ladrou-me em rádio-regional-o bierzo, até se apaziguar, até compreender que eu não lhe queria fazer nenhuma entrevista. Todos olhavam o Barça. Ele, como qualquer cão de hoje em dia, implorava o Osso, a Ossana. Olhei-o com terapia. A aparente ternura dele rapidamente se implantou em raiva. Queria entrar na Televisão. Queria Putagonismo. Era um Queque.
De Orras e Porras, não entrei no Barco. A minha caravela feita de tanto esqueleto sulcava o harém de egos que as sepulturas denunciam com a cumplicidade das autoridades locais. Das autoridades autárquicas. Dos Autarcas. Dos Perdidos Autarcas. Dos Egolatras Autarcas. E dos Piores Autarcas: os Alterarcas, Os Que Exercem Poderes Sobre Os Outros.
De rasto, a erva.
Uma redoma mornogâmica onde o casaco se pendura num cabide do desenho de manoel bonabal. As Estrelas podem ler-se, dizemos, em Guedes, em Geisers. Também os Tunantes perceberam que a aflição se molha: o molho da aflição está patenteado pelos karma_litas do Pombal, uma seita só agora descoberta depois de muitas mortes biolentas.
HaJa Carmen, Santiago! Haja Cármen!
Eu Amo-A

se calhar está morta

2009-10-28T15:05:00.001Z

Rodei o cilindro com álcool e lassidão. O silêncio ao alcance de um dedo. Ao rodar o cilindro, as minhas existências rodava. Em super8: nada se fixava, nenhuma imagem preponderava. Todas as vidas se tinham transformado em filme, os filmes revogavam agora o próprio acto que os vulcanizara, eram um cemitério de prazeres. “Vou ver aquelas mortes da Ilha do Lobo, amanhã vejo as que fizeste para o teu enxoval cinéfilo”. As narrativas rodavam o tambor quando a iluminação alagou o objecto, massacrando-o com o anacronismo. A redenção vocal das enfermeiras de telemóvel outorgou-me temporalmente o mito do Pénix Renascido. As imperialistas realidades do corpo salpicaram-me.
Parentes do crepúsculo, os vultos acordavam-se no meu hemisfério: seres de cavernas, seres do ar-livre, polaróides do cortejo tribal para guardar no álbum genético. “Que fotografia colocarás no teu álbum que não seja nossa?” entoou o corifeio, esse omnipresente ditador que me enferma sempre que o não integro. Ouvi a sua canção no meio da publicidade e propaganda, cada ser tornara-se publicidade. A minha prima confidenciou-me ter sido essa a razão para não ter saído de casa durante 28 anos. Manteve o humor, o seu, o quase-seu. O seu silêncio inapreciável até pelo carteiro, criou nela uma esfinge alegre que percorre os velórios de Alcácer do Sal como Guardiana impoluta. Deve ser dos seres que menos contribuiu para as poluições. Os seus encontros viventes eram sempre nocturnos e subterrâneos, a salvo dos satélites.
“Nada sei da mulher, se calhar está morta”, respondeu um dos publicitários diante das câmaras ardentes das televisões.

escreva na cabeça

2009-09-21T15:07:00.004+01:00

Os fins justificam os inícios.
Estando na jamaica, pensaria por este lados do bairro alto: "o que é que isto ar_rasta?". Pude então conjugar a realidade dura com a modança. Os espíritos desanuviavam a cabeça de cabelos. Os novos seres brotoavam verduras e frutas. A autonomia ganhava à capilaridade, perdiam-se os desgostos da alopécia. Na manquitude de figuras brandonianas que executavam o peditório, o etéreo bugigango soprou-me: "não está ninguém, tudo se dispersa, tudo não fica". Olhei a montra: pinks, bruxabraques, ai podes. Disse-lhe: "acabo de encontrar no 28 para a Graça, aquele designer de Arrabães que tem a exposição no Moma. Contei-lhe, por antecipação a sua ociosidade forçada. Teve logo uma ideia que ofuscou a luz de lisboa. Disse-me que com isso você venceria todas as suas crises". Por uma vez fui solidário, diante do catatonismo que desertificava no lojeiro a líbido da curiosidade. É simples, disse-lhe: você faz um colar grande que vai unir num crânio à altura mais ou menos do umbigo; esse crâneo não pode ter face; só crâneo; alopético, alopético. Você de início faz, digamos, um cento deles. Coloca só cinco na montra. O cartaz promocional deve dizer apenas:

Escreva Na Cabeça.

(não precisa de me pagar nada)

relativos

2009-09-09T10:46:00.001+01:00

Colocadas nos olhos as gotas para o brilho da amabilidade, Mostova inseriu-lhe o dedo na roda, amassando-o até consistir na elegância de uma girafa. Degradino corrigiu no corpo o enfunamento do plexus angustiar e deixou que o seu expoente corresse pelo carril dedífero. Quando Borduja assomou o seu violino de ásperas unhas lixosas e coerentes com o meio-ambiente, Mostova esterilizou-se numa personagem de Tchekov e mandou fechar essas portas. Degradino rapidamente se nanonizou até à orelha encostada ao vidro da janela. “O senhor é caixeiro-viajante?”, perguntou-lhe um relativo de Mostova. “Não falo de intimidades” respondeu Degradino com a boca que tinha deixado na sala social.
Nevou vermelho sobre todo o jardim. Num recuncho Matisse estropiava os dedos na defesa do azul, jazz aqui jazz ali, uma ovulação em forma de dança, enquanto um cachimbo de cuidados trajes sonetava a graça, a formosura e o luar do undécimo dedo. Borduja bem tentou que os seus dedos afinados convocassem Camille Claudel: “Poderá alguém deitar-me uma mão?”. Só dedos, só dedos. No máximo dois, para a brevidade da conversa compassiva. Quando do punho de Mostova saía o imperialista dedo indicador, apontando trabalhos, culpas e destinos, o silêncio geométrico inundava o plateau. Regorgitavam as funções e desaparecia a neve. Cor em cima de Cor, Nenhuma Cor. “E não Agem?” perguntou o receptivo. “Sem Cor... é difícil” analisou o regente secundário.
Borduja teve uma fala em romá: “Todos querem ser Coroados”. Da última fracção do cimento suburbano um grito, que não era o pânico de Munch, apagou todas as luzes da Sala de Exposições.

nascimento do teatro em évora - sec 21

2009-09-05T01:48:00.002+01:00

uma carnificina de dentes, na oriundez do mar guincho, resinas em reza onde a boca se parametra, zero de comunicação palavrosa. Os dentes e a sua falta, a incapacitez da assertividade.
Certa,
a estrada em sul, navegações cénicas, teatro-familiares, eu, tu, 40 minutos até ao Giraldo.

1ª Cena:
Vi hoje a Buba. Existe!
Era um sextal, aquele postigo onde se desentrava, onde o Cuco tinha nome de Teresa, todos expertos em sumos.
O João atento às dislexias por detrás da sua lennonóptica, tempo, com a teresa e queijos e queijandos, de nos diplomatarmos.
A VERDADE!!!!! A VERDADE!!! O DELIRIO!!!!! O DELIRIO!!!!!!!!/)(=
(o quim tal, possuidor da energia dramatúrgica, tirou-nos das cromices, das telenovelas, dos futebóis, do spot lisboa e évora, obrigou-nos ao teatro. à rainha. à regina, 20 anos após)

2ª Cena:
Buba ensinou-me a noite. Buba ensinou-me durante a noite. Compreendo e respeito: estou encenador. Com os pelos de Buba vou "para cima" de Medeia, neste tempo merdeiático. O digital é tão limpo, tão asséptico, tão sem pelos. Já nem animal nem humano. Uma raia para outro não-lugar. Não aceito.
Não assépsio.
Escrevo as laranjas que não como espalhadas pelo asfalto, ô almutâmide, que suminho!
Que sumo, que somo, que sonho!

3ª cena: Medeia a ser-se:

Desembrulho o chocolate para putrefazer o celofane. Come o castanho, Jasão, come o castanho. E depois vai à tua vida, não vás à minha. Fala a teresa, a medeia. Pratica a teresa, a medeia. A que gosta de jazz com equilíbrio, a que não suporta o jazzão. É verdade que teresa canta o faduncho.
Buba, na sua sagesse, só mia com as vibrações.
O portento de nós se fôra. O portento de nós está fora.

E Regina começa a estar dentro. Puta Medeia.
Há teatro em Évora

trajédias

2009-09-04T12:53:00.000+01:00

desciam os verdes assaltando o palco com presenças funcionais. O palco era uma encosta de desportos radicais: mudar o traje do corpo. A trajédia levara certos possidónios ao accionamento do helicóptero para que os públicos respeitassem a presidência. Lá anda pelo ar o que preside. Quem preside facilmente se torna presidiário. Uma cleópatra olha agora uma caipira no fragor do esvaziado.

a vivência da regina nos aldoares.
Esse livro publicado no ar. Irrecuperável na tonia do efémero. Sem filtros nem aplausos.
Um riso linfático descolonizando o corpo. O extraordinário fôlego de seis minutos: uma existência, uma vida total

Isso de embotar de gel a troca conversal, de horripilar as unhas na montra da ênfase. Trinta dias de preparação para a comunicação aérea. A carga torácica do engolido paralisa a música própria do fole próprio: quem toca não sonoriza o eu, só o ego. Não é fôlego, é fol_ego. Um projecto ministeriável está na calha: colocar os fol-egos em milhões de calhas para a grande Expo do Outono. A Expo percorrerá o Mundo com enormes susexos. Baixo os olhos com a Marushka: não há Mundo.
A dor de não haver Mundo carangueja os pátios da vontade. Desce uma chuva com picardias de cognisciência. Nem por aí se monumentaliza o raso. Repetidas auroras de resistência e prazer kojevam os palatos onde se inaugura o terceiro hemisfério. Uma espessa resina protege os sentidos do ataque das palavras. Os práticos drogam-se na oficina das ocupações. A dispersa malaise continua queda pela cera da vergonha e do imperialismo da culpa. Poucos marinheiros. Apenas peixes em ferry-boats. Pretende-se fantasticamente d’existir pela boca de um micro. A arábica palavra amigo foi fenecida pelos reis sonoros, pelos freudes prescuros, pelos bunkers de interesses. Vivemos com este Sol apenas porque não o podemos abraçar, como Faetonte. Longe e ao longe é que os amores medram e vingam.

simulacrau

2009-08-08T05:01:00.001+01:00

No talhar da emergência, na fala ventríloqua da arqueologia simbólica, o ship sob o ship sob o ship. Triliões de fragas cobertas de musgo tapante de emissões, uma mediateca removida até à campa onde o alvitre acampa. Procuradas as estafetas que levam a migalha genética em uso de memes refractários, tacteia-se o rígido em polifragmento, inimigos dormindo no mesmo cristal.
Este é um tempo enevoado por fumo de alicate.

Três meses grandes, três meses a abarrotar de simulacraus drogados no Simulacrau. Do carreiro encardido, de três em três quilómetros, a placa indicando o aromatério.
O fedor esplende.
No labaret, pancé e pensée vão de toulouse a andorra comprar imaginários. Pernoitam em gruta rústica.
Satisfazem-se pela internet.
São imaginados por um não-lugar.
Sem animais.

Os aparatos nickam-se, são extra-pontas reverdecendo na clamância diante do muro pantalhonanista. Poma, no duro retorno ao canteiro, acrescenta-se doutro halo. Toma vários alprazo_lides para suportar estar fora do Speculum. Terá de sonhar até conseguir pagar a conta e voltar à não-existência. Outros benzem-se. Outros berram-se. É rara a música.

Falar dos aprioris da doença. Conhecer seu dentro. Seu corpo, seu a-exterior.
Ouvir a espumância das razões.
Não claudicar ante a normatividade.
Nunca tive problemas com espinhas, vomito com muita facilidade. Abandonei a casa por me ser insuportável o quotidiano dos parentes. Não volto lá.
Espero perder-me e ver Natasha amamentando metrossímeros e araucárias.
Vestir pele.
Coalhar os bons dias.

amhersterdam

2009-07-15T18:14:00.003+01:00

é tal o tosão na impostura do geniflexório: a religação entusiasta, a libelinha da libido, essa exquisita.

o cãodidacto, nu, depois de depositar o seu cuspo de ignorância sensual sobre o corpo da agente, falou-lhe para dentro da vagina: mãe, ó mãe, vou ser presidente! A vagina respondeu. Porém o candidacto julgou que o gorgulho vaginal era orgulho de mãe. Disse: isto sim, é a minha terra, compreendo os que fazem n'acções.

Comi um chicharro estragado. nunca o meu fígado tinha suportado tanta poluição. O chicharro estava habituado ao palácio da bolsa, eu bolsei quanto pude. Nestas laranjeiras, há remoques enfiados na barba verde do Antero. Enfrentando o carácter litânico do seu cóxis pelos ouvidos amargurado.

Do Sil só ficou a SILhueta. Encarar tal não me interessa. As Caras destroem as imagens amplas. Despachar o Globo. Encontrar uma rua pedrada entre heras. Dois felinos em quântica. Recusar a Câmara. Condutores com laterais nas pistas de kartuxa. Tranquilizar os membros nas marés. Trankilizar nas camas dos poderes. Abrir a lata de conserva da existência: descobrir o fóssil de uma estrela pedante.

vozes despoluindo a cela.

mães e relativos atordoados pelo concurso.

petúnias alçadas para recolher o pólen da inocência.

estertor branco onde derramar a imagem escrita.

em verde-escuro a reza dos ventríloquos, dos sem ventre.

uma pedra adoece com as cores.

vanidades em obliteração na despesa do espelho.

ouvi as cíclicas do papa gaio depois da ex-posição.

foi uma sururupresa, no amontoado de carnes sonoramente espetadas para impedir a emergência.

nenhum felino se aproximou.

por obediência, trela e inépcia, o cão aguentou.

hoje de manhã marcou terreno na mesa de comer.

é raro compreender um animal. tão raro como encontrar um animal livre.

uma certa maneira de não caber na boca.

o céu platinado na casa de penhores.

a prófuga despedida embalada na bauschiana dignidade com que calçavas as meias. viver em Cena de instantonto.

longe fica o sofis da levessura.

no peso do renascimento compulsivo, sobe à cabeça o terminal provisório de uma trepadeira de gases.

relincha o orgânico fustigado pelo deserto.

Noitelogando sobre a armação. Modos de deitar fora. Vender é deitar fora.

suave queda do pano luminoso,

as froles epigonais na inclinação das vidraças barquerinas,

os rostos têmporos em leve ondulação.

flutuo nos canais de Amhersterdam.

quem se enforca na figueira?

2009-07-05T15:21:00.004+01:00

a postergação do trânsito, a impotência. Podia dizer-se: para que servem os que servem? Nada, mudar de direcção, no impossível dos cortes. Algumas horas depois, história feita, isto é: ansiedade desarmada, a voga da noite em direcção ao roto. Não rothko. A chegada e a entrada, pelas manos de vitor filipe, suspendeu o nevoeiro da perspectiva: dir-se-iam, parece que há. No mijarete de entretainer, o socorro da criatividade terapêutica, permitiu a distância: assim compreendemos o génio geolocalístico de Juliana, a verve intempada de Bruno, e a estupefacção míope.

Tudo isto era prolíferamente navegável.

Até ao palco, à orgia avaliada. Avaliada. Com Aval.

Nunca soube como descer de um palco, subir era o mesmo calvático. E depois, sempre me retiraram os afectos em corpo com que me apresento nas batalhas. Convidara a Juliana e o Bruno, porque nas suas personas góticas, idealizavam a coisa. Vê-la, era outra iteração. À loucura de Luis Goes, e o parnaso pastoril de fanhais, na eminência do avc do camacho, poderia alguém afastar-se dos túmulos, das espiritações, do mumiático?

Foi impressionante quando enxertei a marmelada. Comecei a tocar gaita de foles. Como não tinha, pedi emprestados os foles aos meus amigos futebolistas com salários em atraso.

Verifiquei: também estou em atraso.

Havia para ali tanta chuva que era difícil fumar. Os homos, nas suas homonagens, pirilampavam com sequelas de catering barato. ao acompanhar (corporalmente, viver) o gato, o cão e outras paramécias que o vitor trouxe à boca, no delante do Zé Luís dinitelado, percebi cairem tempos anacrónicos, salvos por textos kaneianos em voz azual de mitra cáucaso-coimbrã, ó Goes, disse-me nos barstidores, que loucura! Acreditar! Que loucura!

Ouvi isto hoje na partida do Nelson para sul. Antes, nos Purificados de Sarah Kane, ouvi todos os meus filhos que não nasceram. Esqueci Judas. Não me enforquei.

em balde, o sebald

2009-07-05T14:59:00.005+01:00

Sem nunca mens-cionar o epíteto autoral, a opereta nº 1 de Sebald, vulgo em português Vertigens E Impressões, é um panorama estético baseado no esqueleto fininho do corpo civil de Stendhal. Nisto do provável corpo religioso e do militar desabrochado em Bard. E certo hemisfério central, digo depois dos cerebrais em látero, podia o eixo reclamar ao alexandre uma Cartuxa de Parma não?

O modo definhatório com que Sebald visita certos gorgolejos biográficos e anatómicos, especiarizado nas componentes íricas asiáticas e no túmulo verborreico em que as damas de alfinete sucumbem pelas matinas, disponibiliza uma estética pressiva e uma especular visão periférica desligada da oferenda. Podendo esta saturnidade, conlevada nos arcanos de Kojeve ser lida na actualização de Zizek, será útil aportar alguns parâmetros do I Ching como carga visceral de uma anal ise decididamente ao lado, ou ficção.

O avanço das prolegómenas rosetas na face bifurcada de Henry concumita-nos à floração do acne social. O distúrbio do engate está em extenso no De l'amour que mais não é que um regresso de stravinsky à trovoada napoleónica onde um homem se puja pela farda do ideal nunca lido, instado em verdade na traslação corporal sem assento prospectivo, assim o padre e o militar, o marido e a esposa, a renúncia abelardo e heloísa, de caixões.

Na badana da edição - que se mude badana para safardana - o autor é noticiado como tendo morte trágica. Este truismo está patente em muitas safardanas, lugar próprio para aventar as linhas gerais de qualquer signo astrológico ou astrológicopiteco, agora que se sabe que o sapiens (derivado do sapo, o que explode) extinguiu os neandertais (onde se inspirou sartre para fazer aquela redacção do être e do néan - derthal).

Lá para o fim há 68 figuras humanas da aldeia que morrem na 1ª Guerra Mundial, ouvindo sofisticadamente o assobio dos gazes que geneticamente transmitirão à terra sem preocupações ecológicas, ninguém se preocupa com as poluições e metapoluições com que a terra nos há-de comer. Poluir outra galáxia?

Sebald fala das dores do braço direito no enfronte a Luciana Michelotti, o mais difícil é o gesto, a verve é uma fraquíssima substituição do roço puro, um desinvestimento, um pastel de belém comido sem total, enquanto se espera outro. Seis pastéis, por favor. Seis pastéis, depressa, antes do 15. La Traviatta não conhecia os pastéis e menos ainda a penincilina, o penadur 1.200.000 unidades. Notou-se quando morreu. Cedo. É provável que tenha amado porque nada escreveu. Não escrever é o amor Maior. Tudo o resto é Vaidade

ouvindo a rã e o raul

2009-04-07T17:38:00.005+01:00

Procurava buracos em argivai, impossível, tudo ocupado, tudo ocupado pela lenha artesanícia encomendada pelo Peixe. Ainda, por Ieronimus, tentei a árvore: olha a Nabiçeira. As fluentes em língua vegetal disseram nada. Nenhum remédio, algo que fosse nome. o bardo trouxe mantras, assiez-vous, s'il vous plait, já o Outro rompia o piano nas versões do panderewski. horrível, horrível, nenhuma jactância deve ser estudada, acumpridei a mão como bisturi da omoplata asséptica a vinte metros da gansa. Lá estava, lépida como um fenómeno enquanto o Mestre se epifanava com o seu Ovo.

Ouvi os roncos do carrossel que nunca andou, mas ouvi: sabiam a hortelã-pimenta com saliva do Twisca, certas hormonas em direcção ao Kaos. Não havia outra, Outra nenhuma por muita psicanálise altericida que se evoluisse dos joelhos até aos doces olhos-de-boi.

Tudo era repentino e áspero, o livro sem tesão que se manuseava com desprezo, o poeta fundamental que já mais seria lido. Um limão hermafodita descia do ramo à procura de uma mão não-formatada, apesar do império kitsh. lembrou-se o osso ilíaco como prima vera da ilíada, ó Mero! Mero! Apenas e Mais Mero!

Já estava o ofício à Landoa entregue, um sumo de figo resgatava as estações desdenhadas pelas análises. Eu ouvi o trovão de Agramonte pelo telemóvel do Aurelino. "Passa as mãos pelos tomates e redige-te em Metro". Era uma força de Combatentes, uma ultrapassagem do Marquês. Havia gente que se ficava pela Casa da Música. Havia outros histriónicos, os sem-seres que ratopeiravam a cova da onça.

O mundo, dizia-se mal a otília lhe chamava Pastor, era Cousa Pouca. Ia até Vilagarcia e Voltava. Quantos Volts? Ninguém sabia, cerravam-se olhos na pseudo-demanda. Viesse presunto, jamon Gamoneda, uma certeza sobre o colesterol. Nada, carril sonoro sobre carril em silêncio. O mundo pasmava, hors champagne.

Disse-me um mandante às orelhas: "olhe que nós já sabíamos". O que mais me fode é os gadjos que já sabem. Sem saber da Sebe da Llansol, essa vegetal quântica humatinas. O Latim é codício. A Gansa, na sua Ganza, é Ovos. Ovos. Ovus Dei.

Gostava de me atirar dos Arcos, conseguir uma criatura geométrica.

Por (en)quanto Chucho. Os Fidirós tornaram-se deuses inultrapassáveis por qualquer Teologia que compare a obra de Brandão com os milímetros divinos. Ouço o ressonar dos Coelhos à distância. Os aflitos dos galinheiros emigraram para a Dinamarca. Eu não quero Marca Nenhuma! Marca Nenhuma! Deixem-me Cagar na Frescura Deste Sol Que Não Existe.

O mor dedo:

2009-03-05T14:08:00.003Z

encontro branco ao fim da luz, a noite desatada num corpo sem cabimento. Peço à Cristina Ferrández, faz-lhe um ninho, cobre de ramos dúcteis estas pedras onde se deita o animal. O avanço de tal gesto teórico não foi ouvido pela distração catalã. Pedi ainda ao gaiteiro galego que não tocasse a guerra diante do evacuado. Convidei os encarregados de cobrição, pagos pelos media, a deslocarem os seus papéis e os seus recibos. Nada disto se passou, mais de três vespas anunciaram o húmido do lugar sem que o hálito fétido do caído conseguisse enxotar o abutrismo de toda a fauna. Emna tentou a música e a máscara de oxigénio em si como terapia de extradição. Os rostos, em parvo, não encaixavam o desleixo do corpo em não se querer melhorar, marketizavam convictos céus que o estendido recepcionava com olhos de riso trágico sem sonoro.
Uma bicicleta ia descendo como lento pirilampo.
Pequenas marcas de atum estragado decoravam o arredor do corpo sem vontade. Um pãozinho com fiambre, uma sopinha, venha dormir ao abrigo. No total, nenhum sinal de vida. A seu lado, o único cosmos: um cão sem perguntas, na total empatia, na científica compreensão do estando.
A carrinha metropolitana de altruistas desistia com muita pena, sem cumprir a compaixão. Alguns dos seus componentes teriam de tomar xanax para adormecer e continuar as rondas das noites seguintes. Em Arroios nunca chegava ninguém para mudar a vida, ao que os olhos habitantes diziam, ninguém esperava actos messiânicos mas apenas ladainhas e buchas temporais.
Não havia médicos especializados. Os que chegavam com brufen, nimesulida, stresstabs e centrum, queriam apenas fazer o serviço. Nenhum se dedicava a passar a noite em ouvido, apercebendo o corpo jazente para resolver as impotências do deitado. Dedicando-se a uma cega terapia ortopata, cujo viço era o querer, não resistindo a um diagnóstico inteiro, não experimentando qualquer dedo no corpo do afastado, todos eram impotentes.

Sempre que estás a viver, estás emigrado,

2009-03-05T14:01:00.010Z

eu apresentava-me nua e formidável, suscitava o percalço de cada um, o convite à emigração. Disso Nachona imprimia os reflexos com as arrevesas da sua linfa. Em circunstâncias de água em tromboada gritava com a tela e os redores. Os funcionários de consultórios propagavam o diagnóstico de histeria, em pobreza científica, desconheciam a serotonina da emigração, o diálogo da deusa com a criatura. Mesmo de noite, o sonambulento passeio pelas divisões, em périplo de alimento com o assomo biométrico da palavra-rem, clarãoficava-se como fluidos de fala de ocupação materna, dessa encenação aberta que é a maternidade, a replicação. E Nachona empenhava-se nos agudos vocais tão surda se percebia à resposta das criaturas em palco, emitindo múltiplos silêncios. Percebeu, no sanatório crítico, a acuidade do livre-arbítrio. Um bom tratamento para os autores.
Eu prefiro a minha formidável nudez.

o cabreiro de neiva

2009-03-05T14:01:00.009Z

O velhorro apontava com toda a mão, em maço perdera toda a fímbria digital. Com a mão se esquivava ao anular, nenhuma harpa poderia beneficiar da sua cartilagem, blastava-se com ruminâncias cegas, por todo o corpo nenhum avacalhamento, nenhuma vaca a causar-lhe arrepio. Só na sanita, as organelas. Defendia-se com a catástrofe ideológica: Se estender os dedos, se abrir a mão, dou cabo do pulso; os meus cortelhos não suportam a falta de pulso. Qualquer dia abro tudo, começando por um buraco inexistente, feito por mim.
A janela só abriu uma vez para mostrar um corpete longínquo e irresistível. Passaram anos sem que a casa arejasse, a genealogia preservava-se de contaminações, ém férreo dominava o meio-ambiente para sustentar a raça pura. É todo um hospital de campanha com baterias antisatélites e paredes antimagnéticas. Possui uma pelica de tecido placentário para combater qualquer intrusão. Ali ninguém vive, tudo se conserva. O corpete foi castigado com a não-procriação.

Todos os dias ando para trás e para a frente, mas deito-me muito. As cabras e as vacas só deitam leite. Fazem-se surdas às minhas orações para que deitem vinho. Têm medo que eu as esqueça.

nachona e o factotum

2009-03-05T13:58:00.012Z

Estando assimétrica, na pó verdade ínclita, gorgolejava o factotum. As paredes, os obstáculos da visão, criavam boomerangs de trágica recepção. Arfava ela, muito arfava. Antum, viciado nas neuroses telejornalísticas, estava há quatro minutos em cima dela. Ela gemia e expelia o suposto prazer de acordo com o cardápio erótico, assim aprendera. Perante tanta sonoridade que o desconcentrava, Antum, em cima, temendo o fenecimento príapo, disse-lhe uma única vez em sereno: “por que no te callas?”, e tudo esmoreceu, uma depressão das Caraíbas entrou-lhe no molhe da sua carne ocidental. “Sacana, eu em trabalheira, se me desse gozo...”. Geóvia resumiu-se à função, pragmática: “Vá, faz lá isso de uma vez”. Antum, na sua murchandade, recriminou-se de tanta lucidez. Ele é que devia estar calado, alienar-se para sempre, nunca investir no papel de interruptor. Podia ouvir a néscia mãe: “nunca cuspas no prato da sopa”. Mas se não cuspia, a performance era apenas uma maquinaria viagrática: “então não é para cuspir que isto se faz?”. Nachona disse-lhe: “meu menino, nem todas as figueiras se espremem, deixa os simulacros preencher o real. Estás muito voyeur, não estás tu, estás outra coisa”. Geóvia pensou em inscrevê-lo nos workshops de Cabul, Antum disse Para aí não volto. Chegou então Madalena com o seu carro de andar por sítio nenhum.

Era o tempo em que Mudício se dedicava às artes através dos xanatos. Em Cariño abriu a loja Mundixoa especialista em artexanato. Dizia Assim estais calçados no vazio, não escorregais, contrariando a liberdade infantil dos deslizes balizados. Nachona abraçou-o cheia da febre de construir um lar. Sofria Mudício de miopia, e apresentou-lhe o rodízio: “com uma associação estamos ambos bem, vais conhecer muita gente”. Nachona indignou-se com a perspectiva de um objectivo culinário. Pensava nas imagens, dos santos aos pops, dos ícones aos cromos, e não enfardou: “ai agora chamas-lhe associação? Associa-te ali com a velha do quiosque, ela dá uma sócia ímpar e adora as telenovelas”. Antum continuava a sondagem holística sem o ruído da visão: “Se eu quisesse a menina do quiosque, já tinha ido para A Cañiza, podia ser uma persona de lidar com bom taller”.

as águas duravam pouco

2009-03-05T13:58:00.011Z

Os bicharocos lambiam agora as patas da algazarra, não gostava dos meus cheiros, as águas duravam pouco, a fobia olorenta vinha-me do excesso de reminiscências, urinava com leve abertura de pernas sem interromper a conversa do negócio, mais importante que o alívio, alívio só durante o sono, na desmemória das cagadelas galináceas, nos acidentes do trânsito onírico, na despercepção das hormonas.

Isso faz-te bem ao cérebro.

Era com aflição mansa que beijava os cadáveres, suportando a repugnância que as flores exaravam, havia repórteres no recinto tanático, vinham da casa da mariquinhas e da lareira do chefe do bairro, emitiam depois os certificados de miséria tão necessários à desvinculação das ordens dentro da ordem, tudo se ordenhava naquele monopólio de mandaretes à procura de encómios, líricos e financeiros, que lhes suavizassem a frustração de não terem vida própria, de andarem na sanguessuguice dos eróticos clandestinos. Bem pastavam a pele com aloévera nas cerimónias da estultícia rapioqueira que lhes permitiam ares. Esses ares eram uma receita fantástica. Tinham aprendido isso desde meninos. O padrinho, numa viagem balcânica levara-os a Fezes de Baixo, oferecendo-lhes frascos sem nada, cujo rótulo era: “Aires de España”. Eles comprometeram-se, perante o padrinho, a competir e a inovar.

Os novos Aires, por eles fabricados após matutações prejudiciais à saúde, tinham algo de novo, deixavam de ser inodoros, os frascos não podiam agora ser acusados de vazio, estavam preenchidos com gases nacionais, filigranados após sacrificiais ingestões de gastronomia regional. Assim somavam mais valias na concorrência com as Fezes de Cima, também conhecidas como soundbytes a quens as televisões não davam descanso, sempre a galar.

poma fidiró no mato

2009-03-05T13:56:00.004Z

Dos olmos pingava o simbólico sem muita intensidade. A minha cabeça reagia às visões com outras visões, nada parava, o simbólico perdia-se nos ondulados aquantes de onde a terra se exilara para criar novo poder. Chegava a terra mole dentro de uma amêijoa. À ansiedade chama-se penosamente evolução.

Eu como moscardos ao ouvir a música dos diversos tempos. É um cemitério aéreo que engulo sem escape. Repentar os dardos na linha da permanência, ou diga-se palco, estamina a cura efémera. Quando a monstruosa maquinaria da ressonância se elecciona, estou variada em caleiro com a saída fechada. Não aguento tantos líquidos eléctricos a prosseguirem-me religiosamente para me converterem em oceano, refundo-me em anadiómena.

Ver estrelas raramente me distrai do corpo.

für-sich und inne-sein

2009-03-05T13:52:00.003Z

Neste agosto peripatético procurei o si fora da cromice diatónica. Incluindo as sereias nocturnas, essas osgas inolvidáveis que arrepiam dos amores. Amores, hiperonirismo fundamental, taliban e curto. Numa certa matemática activa eu propalava em choro os segmentos, distante do conceito de equipolentes tão necessário ao meu mal-estar com bem. A bebida benéfica em dose moderada é pura politiquice. Eu fumo um charro como quem nasce outra vez, longe, em companhia de norman mailer, do mercado termoplástico dos estadosunitenses da américa impossível de carlos oroza.

Leio como leio Vigo, uma aragem postergada para fora das ondas codaxinas. As cantigas bipolares de amigo não ultrapassam o betão do cais, as olas tornaram-se carambolas em mesas de bilhares tardo-boémicas, no escutar de manuel antónio, lá para rianxo. Hoje, na virtualização calaica, não conheço pescadores que metaforizem, que abdiquem das navalhas das guelras para somar fomes no enunciar do mundo: são estátuas, instaladas, trabalham no requiem da líbido ou concorrem para as olimpíadas das fatelas reais academias de nenhuma realidade. Como chamar real ao que não tem realidade?

É preciso dormir um bocadinho, oiço em Monforte, são muitos mortos valados de Tui ao Sil, ninguém os ressuscitou, Cristo ainda não se fez galego. Mas eu leio, como leio Castelão, o faro estirado sobre o Courel na ortografia de uxío, na proficiência caleidoscópica de luisa villalta.

Só amando deixamos os mapas turísticos. Não é Amar o Outro, é amar, como "uma flor intacta de cerdeira", como diz a olga novo. E eu vejo a bovinidade perder-se no corte inglês onde se lugarejam cortelhos ingleses para os rústicos inactuais.

Noetizo as imagens de Anxos Romeo, assim entro para o combóio das rias baixas. Altas, só as poderosas, as farmascópicas, as donas dos cebalis. Tomo vomidrine na previsão de contacto visual com émulos. Será tudo isto sem remédio?

Esgoto os testículos para mudar de nacionalidade. Hoje, algumas horas pelo menos, sou azteca. Há que ter, na manga, um Az uma vez na vida.

pousio do flibuste

2008-12-31T17:07:00.024Z

As irmãs não descansam e estão tristes para sempre, ouvem cotovias mortas e sururus de caixões. Deitam-se sem qualquer desaperto, saciam-se na ausência aos gritos surdos nas almofadas ergonómicas da confusão. Temem as sinapses recordativas, os uivos ancestros rompem-lhes as órbitas das visões. Seguram-se às mãos. Espumam ainda mais de sofrimento com a ideia bandeirante dos decepados de mãos. Tudo ocorre sem travão, ninguém se chega com medo do contágio.

Do enforcado, o resto de um cyanotipo.

Da teoria, a estratégia suicida como atributo.

De alma encardida a velha conduzia entre matagais secos espantados por uma codorniz no exílio. Sacou da lençoeira sem fragilidades. Sonorizou com parecida alegria as suas excreções nasais, abriu não muito um botão da camisa, o suficiente para não ver o real. Olhou acompanhada de centenas de rugas, a estrada era também uma ruga.

O amarelo seco do entorno, de tanto entorno, não lhe acordou Arlès, nem um bom pedaço do azul aberto para cima lhe desviou a atenção dos sapatos com botão de pérola debutante. Estava praticamente a chegar, a 5ª fazia-lhe no corpo o que nenhum pensamento já conseguia. Entrava assim pelo equinócio com espírito de fórmula zero.

Puxou do António, um morto em forma fotográfica, um dos raros acontecimentos livres da sua vida.
Ele ali estava pleno de não querer ser marido ou amante, pleno de não querer ser dono. Plena de falhanços, a velha recordou um dos últimos: a traição de uma artrite no momento de puxar o gatilho. A neta perguntara-lhe: - Eu ajudo: Qual é a password do teu suicídio? Agora, no esplendor do amarelo morto, a velha ajusta o retrovisor: o que deixa é uma prosélita mancha para a qual já não tem energia, lembra-se em alzheimer que a saudade é uma consequência do desentendimento das placas tectónicas.

a irmandade da resina, a foto chamada António, o prazer do cemitério.
O adiantado da condutora Madalena fraternizava com seus terrosos iguais. Em empresarial assomo, explorou a ideia de se melificar em frascos doseados de elixir. Consultou a net: como se meter, ficando de fora?
Nos seus revoados da memória assaltante, montava a cavalo como um bicho de contas inconsequentes, danava os ouvidos do suporte com histérias da sua mitofernália, adicionava um verso dulcineico e ia desfazer as feromonas em protões, potrões, para que ao potro conviesse.

No terraço do 16º andar, focinho metido entre as grades, o cão ladrava
pouco, uma voz de catarro, um design sonoro entrando na casa de bom gosto.

Vivia o cão? Eu, quando era nova, não fui capaz de o levar comigo quando saí de casa. Outros ladrares mais sedutores, porque desconhecidos, taparam-me as complexas
culpas de todos; hoje, diante da morte, é a única música que oiço.

Quando pelas sete matinais o sol lhe fulminou os sonhos tentou esclarecer-se com pensamentos elevados sobre as mulheres finlandesas. Pesquisava as fibras soláceas que coravam os pêlos dos braços que lhe envolviam a pélvis sem imaginações médico-sanitárias. O Guid somava fantasias, uma acumulação para todo o mês, filigranas para a sua mobília masturbatória depressa rebentada
pela aparição da inocência. Tudo assim deslocalizado no bico de um pássaro digital que nem por dentro piava, muito menos piafava, os acordeões nem mesmo na estação Concorde diziam, esparramavam-se apenas na repetição dos transitantes.

Aqui foi o perdício. “já me ia deitar e fechar os ouvidos”, pastava o barroso com esta cabra vienense na cabeça, lembrava-me de ela não ver o céu, de ela estar no transe ignoto, de saber das paliçadas – pequenos remos amaciando inexistente água – e de eu lhe perguntar do fundo da vagina: ”Cria! Ó Cria! Que queres criar?” e escutar o riso das hormonas que os cúmplices desfiladeiros transformariam em pastores nervosos e viris muito distantes do seu jerónimo, um franciscano capsular que habitava a margem direita envolvido em remédios santos, pagãos e anómicos.

o intermedium, na dinâmica olareica, esculpia à grega uma candente fídiação como se ela, à grega, existisse apenas nos espaços recônditos da macedónia, interposto aristóteles com carga alucinogénica e do Liceo desertor. Comeram a bebida em trequilla, o três desmembrava os planos em vigor, a fragrância de não saber o número de telemóvel, de girar sobre a luz, os pés denodados, à procura da coisa que a ela deixasse ficar sólida, na sua líquida deambulação.

A compulsão fatídica levou Guid a começar a sua dislatação pública

no limite dos enviesados, ela juntou-se-lhe com assinalável magia: puxou em imperceptível a névoa aracnídea que atordoa até à sub-missão: um enorme pau

de fósforo projectando as feitiçarias do transpaco adoçou em cheiro o cenário cavérnico onde, ela exceptuada, ninguém se recordava de haver luz. A recordação era inatingível, as antigas caixas negras rapidamente foram substituídas por descargas directas no computador central, qualquer lembrança era um documento vazio, e quando lhe acontecia ter acessos de ex machina prometia-se não produzir mais nenhuma recordação de que o Centro se apropriasse. Mas como viver sem produzir memórias?

Expele a úmbria mulher suas náuseas

de movimento: quando fragmentará o disco para que as curvas só sejam suscitadas por momentuns? De manhã ingere o enjomin com a variante vomidrin, andar assim, na agonia das andas podúnculas, obriga-a a um permanente arranjo do neurovegetativo, a primeira imagem do espelho foi desaparecida na voracidade das imagens ministradas. Quem sou eu?, pergunta agora que contraiu uma fobia incurável do espelho

as respostas conhecidas do espelho muito a fariam suicidar.

Há pouco tempo, ainda jovem de 73 anos e com um pé-de-meia bem melhor que o pé propriamente, seduzira um belo exemplar do casal ventoso, habituado aos ambientes tóxicos aí incluída a ilusão e a mitomania, a nupciar com ela em madrid no bairro lavapies, lugar de oxigénios não cotados em bolsa.

Foram de tgv numa viagem inebriante em que o jovem ventoso, do alto dos seus 19 anos, metaforizou como pôde as varizes das coxas dela tornadas rios férteis de futuros casinos, assim pensava o ventoso, fechando os olhos e lutando contra a imagem real. Ah, amor da minha vida!, proferia ela sem suor; Você deu sentido à minha vida, reconhecia ele no primeiro andar do hostal com televisão por cabo.

Vem-lhe a infância aos olhos, está muito frio miam as relentas.

Tróia infame, naquele Setúbal de arribas doces e traineiras em churrasco, eu escondia-me nas paliçadas de Maçã, tentava o vácuo pela meia-distância. Enjoava o sal as vezes bastantes para me extinguir. Macro e micro-poluições abandeiravam a serrinha, uma linha rota até ao canto mosqueiro. Quando clara, na invaginada associação, revertia o aquém ao além, apenas mudando o gado e desaparecendo insectos.

Folheava, as projecções talâmicas de cada folha deflagravam destinos boiantes nas texturas, dentrites em reversos espontâneos, a fibra de esquecer, a fibra em sorriso de rizoma intermitente.

O grande varrimento no microscópio da rede. Não conheci.

O quarto com varanda para o bulício era o único espaço onde assomava. Quando aí me requerias para a tua expelição, eu amava-te, só ama quem está deprimida, quem se liberta da pressão. Assim ia ao fundo, nos rigores do belo e nenhum grafismo tinha a intensidade suficiente para me atrair ao trânsito, eu viajava. É difícil afirmar se tu ias. Era um quarto artilhado contra o big brother, transformava-se em eucaliptos quando não nos servia. As roupas para baixo e para cima eram a avenida, sem as roupas a avenida era um conjunto de prédios murchos e estátuas burlescas.

Bem te compreendia quando me sofregavas

os mamilos, os poucos para a tua avidez; reduzidos depois da maldição anti-androgénica, sofriam da síndrome de ausência que te espicaçava a psicose imberbe: faltava-lhes o ship que lhes permitisse variar o mamilo em pénis de êmbolo onde te ressarcisses dos teus diminutos. Eu bem queria ser a mãe e o pai antes da chegada das estepes.

Que zero? Na ordem ensinada, o 0 aparece, salvo o espéculo fidúcio, como motor de arranque quando é necessário chegar ao finito do infinito para que o zero se esplendore em rigor. Assim vejo os nossos filhos a caminharem para nós, a apressarem-se para o zero, a quererem a consciência. Por falta dela nos emp(r)enhamos. Andei no design ventral do zero que tu tanto glorificavas, o zero desfez-se quando deitaram fora a sua pele. Foram bastantes anos a tratar de todas

as mobílias.

Ouviam-se as cinco facções do galheteiro, a mesa era uma hipotenusa de energias. Os membros em volta assim falavam, as palavras eram mera televisão, nem nós as duas bichanávamos parlendas, calávamos as associações do ouvido, omitíamos as belezas que todos omitiam, não conseguíamos existir à mesa. A casa só permitia sonhos, começámos aí a perceber alguma coisa de identidade

nacional.

A ver: a Freda que lia tédios com embalo, o Geli em permanente campeonato para deixar uma marca nos sobreviventes, a Lee em seu golfo de manifestações intermitentes seguindo o programa de leveza no mais veraz, os pés nus debaixo de uma manta artesanesca, o som do cavalo muezinando a polpa da sua solidão prolongada. No entre das copas, a energia dos corpos superava o mundo, a ideia de uma árvore por onde se trepasse para o inexistente, uma Dor remanescente de muitas camas

exalada.

Não passava o dia do dedo tamanho, o deslinde dos arremetentes sonorizava-se pelas gaivotas das colunas em diante. Na levada até ao guincho, e a sortida às pedras marepostas nos rebiques das azenhas, os movimentos da saia acolitavam a textura das salsugens, desinvadindo-se de prédios, carreiros, escolas, agendas. Tro-voava o interno, o apoucalipse que esperasse, sabia-se dependente, sabia-se incapaz de extinguir o corpo indiciado pelos púberes cata-ventos. Quando abria os olhos para trás, o adamastor organizativo implicava-lhe neuroses históricas para a descoberta do caminho marítimo para as pessoas.

Havia uma descalçatez quando os muros se interrompiam por pancadas, o carteiro trazia embrulhos desventurados cujo miolo propunha uma estadia entre a aridez de Ávila e os fluidos de Teresa e Juan. Num dos bares centrais, onde de modo nenhum se suspeitava do esplendor, recolhia-se a entrada, o início do Dentro, logo após a passagem do castelo, as Moradas. Nessa sala manca estirava os olhos para a singularidade da descalça, entretanto índia patachó, uma ama-zona de delírios barrocos que se invisualizavam nas mesetas castrejas.

Não tem nada a ver comigo_______erupta, a acontecidade erupta. Não a mim deverás dirigir clamações. À acontecidade sim. No estórnio marsupial da comida em livre-natura, prepara-se a saída do mundo. Sem menus. Os cardápios carreiristas só servem os esquecidos, a esclerose começa à Saída. O meu estórnio não era de cimento, sequer de pedra, era mole, era molécula. Também eu me esqueci com voracidade, enviei muitos ao mundo. E nunca reparei, nunca se repara.

Pelas afoitezas, na excepção da migrantude, corneava os ares em laboratório de extensão, chegava a requisitar asfalto para o labirinto retornante, a cabra em contínuo sem bofes primários. Levava tudo no ninho, no nervo, pardalezas do areal por verificar, sempre por verificar, nada de colon ias, nada de engolir os braços, ouvi-los por nirvana nos mabinogi de serpa, em ignoto, na ignição do ignoto. Marulhagens, desaguamentos e cesarianas, o resíduo na areia, o início da pernitência.

Avençava-me o instante a astrolégica metavida, ou, de mais exacta dorma, meta-vidinha. O bios, uma masculinidade não reivindicada, assolava todos os terrenos, a ideia molecular era uma presa das pulsões (moléculas rebeldes?) que aditavam o comércio inenarrável, o gosto-gozo do unknown. Nesse

manifesto (e sem níveis sanitários) delirioso, a combustão do efémero firmava-se na denegação de uma "certa" mortalidade. Não sabia se a reversibilidade quântica das recepções afectantes, num quadro extra-binário, poderia conjugar a "ideia" da infelicidade no terreno molecular e mesmo na estatística biométrica.

Lá estou, corpo de cascalho, desmembração esquelética eminente, não corro, recorro. Sempre fui um corpo de rascunho.

seria de julieta se no verão não volvesse às varandas verazes em verona? Genet noutra varanda, outro veneno, desconhecente de al-mutamid? As casas de Atenas, atentavam contra a fuga, as varandas eram proibidas. À Varanda vê-se o espectáculo e não se é visto até ao momento romantista da varanda se tornar plateau, é Roma_ntico.

A varanda, o primeiro camarote para o telemundo. E outras sacadas, outras aberturas na pedra de encerrar, permitiram as aubades com que algumas mulheres renasceram na Aquitânia medieval, com direito à propriedade e ao amor, mesmo trançando a juba de esposas em douradas jaulas antropológicas. Hoje, as varandas são lugares despovoados, sobrevivem apenas à beira-mar, as citadinas poluições fecharam-lhes as portas, mesmo em férias, os satélites rondam na destruição do íntimo. A música é uma vivência

em suspensão.

Nestes percursos – que já estão a ser para chegarem ao estar – encontrei raquel palacio que se desenfreia nos planos de gaiolas e comigo resiste à abjuração do propósito varandim, e sugeri-lhe, dadas as patologias inerentes à conjugalidade, que

construísse um pequeno palco dentro de cada habitação para que as águas menores dos apartamentados pudessem ferver nesse plateau sem inundar toda a casa e os outros habitantes, caso os houvesse. As crianças diriam: que bem que os pais desempenham os seus papéis, é bem melhor que na telenovela. E não sentiriam a angústia da ausência de varanda.

vento áspero sobre os botes, os bodes marinhos cortam as amarras, marram para uma tela suja, golpe de avatares suspensos. Reconheço os andantes de outros séculos em trabalhos de miração e fuga, clarividentes apenas os peixes que não saem do mar. Ao esfregar a mão com alface na alga mais breve e fina da salsugem, um rosto dissoluto evoca a guerra, as prisões de ventres insubmissos, submersos permanentes. Guid agita o mundo graduado, a estepe líquida, perdido lar onde cambaleio, o vento neurótico levanta os restos,

estas areias de cada amor mortas

tarotefa permanente: fazer graffitis verbais sobre as ruínas.

verbais sem som.

barulho de pombas no teto de plástico, comprimidos de betume contra a desagregação, chegam em Goián duas saias masculinas, espreita-se o ardente com a língua de um copo elegante enquanto a egípcia se dedica ao rafting do estabelecimento afectual. O rumor espesso de traumas escabrosos troveja sem cessar nas cabeças mais puras.

O mar esconde-se destes filhos, a paisagem, só pela chuva visita esses exílios neuróticos ou psicóticos, por nobreza: só o mar tem sangue azul.

de volta, lavava a bouça com estrépitos borbulhazes. Nunca fui muito benéfica. Em sexxx, era célere nas invenções, todos esqueciam o drama de não atingir, alargavam-se as bocas, murchavam os profissionais. Era

o real alarido da vagina. No molhe, deitava-me em gata à procura do mês. Em cada casa havia um fim de mundo. Quem entrasse com olhos dizimaria o silêncio material do plateau. Descer - descer - descer. No espelho do elevador o sangue do cão.

No fecho da boca de Setembro, Geóvia continha o lixo no palatino. Só nas arraias dissipava o estado. Dizia-lhe

Antum: Recebi agora a confirmação da linfa: estarei ausente em dezembro e janeiro. Peço-te que vivas esses meses por mim. Geóvia pacatava-se nas campanhas antivíricas, sua serenez inviabilizava o pró-biberão Antum que ampliava o reforço: Scanna-me para que essa seita se tranquilize. Verás que não tenho vírus que seja meu. Até as proteínas do meu adn são transgénicas. Nenhuma das palavras com que te falo me pertence. Bem sei que é muito difícil provar-me. Geóvia cosia musicalmente alguns bordados de defesa contra espionagens: “Tu queres saber-me in loco”. Antum pediu-lhe que se descontraísse de tais ardores, garantiu-lhe que nada sentiria, nenhuma nanovibração lhe lembraria que ela estava a viver dezembro e janeiro por ele. Fundamente, Geóvia campanhou: “Nashona arrepelou-me para que eu fosse resiliente. Se viver dezembro e janeiro por ti, perderei a elegância”. Antum potenciou ainda mais o seu marketing: “Por isso escolhi dezembro e janeiro, para que a óptica totalitária não invada os teus pergaminhos lineares”

Em poucos segundos uma densa brétema ocupou integralmente a cena. Centenas de vultos desmonotonizaram a paisagem nevoenta. Um estalo de prazer paleontológico fez mover as figuras em direção ao enrosque. Disse Geóvia: Olha o meu corpo a colaborar com a peste!

Roxeava as congas das articulações pouco articuladas. Nesse não-andamento sustinha a paródia existente. Quantum satis la verve de expelição? A_cordávamos em esgares, não acabávamos de nascer. O sombreio tomava conta das palavras, elas próprias sombras do dizível. Que fazer nas ponderosas dificuldades de adormecer e acordar? Os rumos, bússolas de erramento, somegavam a fauna entre sua savana, a memória esquecida. Alguém conseguia suicidar-se? Altericidar-se? Genocidar-se? Anda, meu existente, deita abaixo as memórias que te trituram, não respondas, um sendeiro invisível te espera, sui-nada, nada é sui. Nem mesmo o suíno. Lamenta-se. Com muita Lama.

Nos meus lúdios de estar mentecapciosa, ouvia como uma rocha o Guid a espumar navios. Desenrugava os nervos para que ele não concitasse tristezas para o meu aparatus veneris. Estava no horário de encontrar um namoro na berma, quanto só na minha cabeça, um esquisso para abandonar a carreira do enjoo. De volta, no hospício de quatro rodas falavam, remoíam, passavam, a curva era um cilindro sobre a naturalidade, sobre o esquecido. Nachona ia em zomba pelo vidro que nos via, nós os encapsulados que sombreavam os estômagos de lidar com o antropos. Na praia pagávamos bilhete e pouco morríamos.

Caralho! Caralho!
Você só me apresenta pessoas que vão morrer.
Apresente-me outra coisa!
Foda-se!

quantum mar

2008-08-22T19:48:00.002+01:00

Guião para Mar e Estrelas, Aurelino, Faina e Pescadeiras

Semi-média metragem com supetões onaníricos e reais impressionados.

O barco é um potro de carrossel, salta mas não passa. Repete: salta e não passa. Salta, salta sempre. As estrelas não repetem, não actuam. Estão sempre lá. Uma mortandade luminosa indicando para onde se não deve ir. O mar é a hiper-placenta. Talvez o lugar único da saudade.
O combate parteiro-edipiano pelo saque – salvando a gnose anímica pela extensão técnica, evitando o corpo-a-corpo – é levado na barra das heranças materiais para a solvência dos axónios no trânsito terrestre. Talvez aquele corpo desanimado de tainha viesse evolucionalmente a desaguar num humano. Terrível, de terra.

(imagem madrugal dos pescadores)

Compor o corpo. Em fina areia de pescado estendido, entre sal, salsugem e guelras, o prenúncio de Aurelino pelas pernas nuas. Ouvem-se as pescadeiras no sonoro do seu comércio. Depois do susto, a evasão recordativa em off: “ó virgens que passais ao sol poente”. Uma jovem vai definhando de sereia até velha sob o pendor das matracas procissionais “Ouh! Ouh!”. A vida guarda-se em gelo.

Aurelino inicia o Bairro Latino. Sai imageticamente das águas, beija as estrelas, e mantém-se no ar. O seu redor visual é o cosmos perpassado pelo preto das pescadeiras, tumultos marinhos e perdas. Aurelino cerra os olhos. O Bairro Latino continua e vai-se cravando lancinante nos lombados de todos os existentes. O poema de Nobre é a constituição textual da metragem, um miradouro uniteísta sobre a insolvência dos destinos.

A faina estala o corpo. A pulsão do encontro maternal em Amor de Afogação escorrega pelo convés. O adeus do bairro é uma dissolução às vezes reatomizada num cigarro de extenuação. As cartas de marear – as mais esotéricas de todas – encontram a sua infra-estrutura na sueca, ou no cristo batido na mesa dos morcegos. Há quem leia uma fotografia em subterfúgio. Perdido de lembranças, o marinheiro lança-se à água, disse que estava sujo. Os olhos fecham e abrem, assim desaparecem as mais distantes das estrelas. A voz mantém a terra. Nunca a ouvem. As novas ladainhas encofram-se no cd, uma realidade de vácuo.

A palavra nobreana do adeus veiculada por Aurelino apaga todos os pontos luminosos, o próprio escuro é engolido.
Os descobrimentos marítimos só se clareiam na lota das oportunidades.
Aurelino compra um tamboril. O ruído semântico das pescadeiras afoitas é semelhante à marulhada que galgou os pescadores durante 18 dias.

Volta Aurelino ao areal pelo princípio da noite. Abre o “Só” e repete: “Adeus! Adeus!”. Ouve-se o estrondoso aplauso marítimo.

vacações

2008-08-19T09:17:00.003+01:00

Desde as Tourinhas da infância se me tornaram implacáveis as cidades sem vacas, ainda que os simulacros tenham campeado as baixas urbanas em fole de design - assim outras decalcadas verves, outras estrelas, outros céus que se simulacram para enchimento do vazio em que se encontram os apartamentados vividos no condoimento, ausentes iguais da matéria palpitante.

No pouco terraço por onde se espreita, um arejamento batido pelo retorno e pela inocência, @s human@s desligam por instantes os poderosos softwares que os impedem e respiram-se. Mas já levam toalha quando entram nessa pequena praia de ondas cósmicas. Enxugam-se. Assim deles continuam fora.

Eulália Beça, sensível vaca do barroso, chamada pela histeria, olhou-me com uma dignidade estarrecedora. Trazia milhares de anos nesse jacto espesso. Suas energias não se decapitavam perante as burlescas charlas de conversão ao humano. Recebi de Eulália uma certa compaixão pelas mascaradas víricas com que me desempenhava. Eulália aprendeu-me: o humano é uma metáfora do animal.

a meloa de van gogh

2008-05-19T09:17:00.004+01:00

Nas messes, aos olhos, pelo concêntrico que se despeja e flutua num cármen entornado da portela do homem a s. lourenço, são raras as rapadiças. É um deserto com outro design, aduanado entre as lunaridades do alvão e as ardoras verdes rebrilhadas pela chuva. Apesar dos chegómetros, nada chega, apenas rituais como bandeiras de uma existência em que já ninguém acredita, obliterada a raia dos seus deveres de inquietação.
Os lampejos de lucidez abrem aos episódios newtonianos: na mesa de vilar, uma meloa amarela nervurada, adquire o heterónimo da 2ª maçã mais conhecida dos ocidentes: ao vê-la, no seu tamanho pouco maior que uma bola de ténis, com suas auto-incrustações e a auto-estética da casca, percebe-se finalmente a origem cromático-estrutural da 2ª fase da pintura de van gogh.
Como dizia Rebarbarin, há notícia da passagem de um homem, entre Negrões e Xironda, a quem não deram trocos em nenhum sítio de praticar vendas.

É_o_a_vida, profetina dos degraus o labirinto organizado, melhor devem saber os bonitos que todos os dias se exercitam nos pastos, asfaltando os carreiros com matéria não poluente, estes cães, quando não estão presos, talvez dêem a volta ao mundo que sonham enquanto não saem do sítio, mas com carácter profissional talvez só a água, sempre a estar e a ir, já imaginou a depressão de um peixe em aquário ou oceanário?

Ofereci ao bode que me acompanhou às alturas, o correio. O bode comeu tudo sem por um só momento se lembrar da cabra.

tejo, tejo, tejo

2008-04-19T17:17:00.004+01:00

Com o seu Quê, na franja de belém sobre o tejo, no despenhadeiro murado que ampara conhecidas esplanadas, o retoque de uma mão assolando o buraco frio e castanho, diminui e revitaliza os jerónimos.
Na frontaria, no encaixe de suas traseiras, na compunção de uma arquitectura organicamente lida, as fezes barrocas apontam à trívia cidadela de onde a metáfora se escapa. Dali, das peneiras, se ausculta o centro comercial a ser virtuosamente adjudicado para forragens, jorrando notas à rebatina na composição do pavimento áccio-turístico.
Quando se acende a ala-lâmpada, desafeita às conquistas, o morro almadeno vitupera as crenças infantis com que se ouve, em mistura, a chuva nos telhados romanescos.
Imagino, preciso, um telhado, o céu não me conforta. Creio que a admiração resulta da visão medo-espantada. O terror firmamental, marítimo, gasoso, térreo, fez nascer a Beleza. Muitos se pulsionaram para acrescentar tal terror, para alargar o conceito de Belo. Viciados nesse medo arquétipo, combateram-no com monumentos cheios de Beleza. São cercos a Lisboa. É difícil apalpar esses módulos. Falámos nos séculos dessa beleza inagarrável.A estética é uma arma de guerra, um supremo.
Descendo a Graça, o roncar vintista do 28, na cidadania do vento, escolho os calmares, moluscos temperados no guisado das desproporções. Indiferentes e inexoráveis, as águas?
Ao investigá-las, a apoteose dos hidrocarbonetos e de toda a semântica do lixo, fazem-me inalar as bolsas dos atravessantes, dos que nadam, dos que transitam em nada, cobrados, sadicamente cobrados.
A ponta, na sofreguidão messiânica do futuro, salta em mola sobre a insónia: os valetes continuam as suas tarefas de manter a higiene da pupila anal.
Um rio, em mar terroso vai avançando, deslocalizando a obra. No andar soterrado da travessa de s. vicente, entre a falente feira da ladra, os únicos esguichos sonoros pertencem às felinas morganas que antecipam intuitivamente os naufrágios.
Não vou comer os pastéis, nem pisar as ervas jardineiras do império. Mais a sul, no exacto mediterrâneo dos desejos informatados, um emigrante-peixe sucumbe ao peso dos seus cuidados, não pode ninguém da proceridade precaver-se.
E o zumbido da europa a farfalhar-se de leis guilhotinantes ouve-se em qualquer centro. Num bar calafetado, exaurindo com dificuldade o dia não-acontecido, os trovadores da ordem encontram energias para a justificação do balofo e, mais danoso, do taipal que cobre os horizontes. As obras - castanhas e frias - continuam a fazer-se às escondidas.
O Tejo deixa? Levanta-se um acetinado aeroporto que servirá as multidões que se dedicam à escravatura do tráfego, do tráfico. Mobilidade Mobilidade Os amores são fixações e não trazem salários que paguem o aluguer da cabana.
Desde há cem, pessanha, eu já nem a luz vejo.